SETRA/ARTES

Tàpies: la inmortalidad de la materia.

2012-02-07T18:46:00.000-08:00

Su apellido fue su principal investigador (tàpies en catalán es sinónimo de muros) Y se fijó , como Cy Towmbly o Basquiart, en todas las paredes que había a su alrededor. Puso las manos en ellas y se ensangrentó en silencio con las rugosidades de la arena, las deformaciones del yeso, la espiritualidad líquida del barniz, la quietud del concreto… Hasta que fue su propia “pared “ la que originó un estilo y un modo de sentir muy ligado a sus creencias religiosas:el budismo zen. Entonces sus telas se pueblan de emes, de tés, de equis , de cruces, de números o de garabatos exacerbados y rápidos que han dado pie en último tercio de su vida a una mirada espontánea, lírica y fría sobre la materia.

Admirador de sus coetáneos como su amigo y maestro Joan Miró, conoció a Picasso en París en 1950 y al regreso, funda junto al poeta Joan Brossa, Luis Eduardo Cirlot y sus amigos pintores Joan Ponç y Modest Cuixart el famoso l grupo de tendencia surrealista y dadaísta Dau al set / Dado al siete. Movimiento que marcó el renacimiento del arte contemporáneo catalán a finales de la posguerra española y que fue la única respuesta -no explícitamente política sino formal y humanista- al régimen de la dictadura de Franco. Tàpies pasa enseguida de las vanguardias y se instala en una nueva línea textural que si bien tuvo la influencia de expresionismo abstracto neoyorquino en una primera etapa, después desembocó en un una línea más textural que se denominó informalismo.Por cierto nada que ver con el arte povera de Merz o Manzoni a que la utilizaron como respuesta al pop y al consumismo reinante de finales de los 60.Los platos rotos, camas, somiers, arpilleras de saco y algún que otro elemento sacado del basurero en el artista no tenían más pretensión que la subjetividad .

Esta fue su base y su fin a lo largo de su vida cretiva. Sacar un universo vacío, gris, salpicado de ocres y tierras , siempre con el trazo y el impacto desgarrador como respuesta. Y testigo de su compromiso con lo social se lleva a la tumba un proyecto, El Mitjó rechazado en su tiempo por la sociedad catalana ( es de las pocas veces que me plantee renunciar a mis orígenes). Cuando en plena efervescencia y fastos de los Juegos Olímpicos de Barcelona en 1992, en el Palacio Nacional donde ahora está instalado el MNAC (Museu Nacional d´Art de Catalunya), en medio de la cúpula central donde se celebran todos los actos oficiales de los políticos, decidió instalar en dimensiones monumentales 18m X 10m: una media sucia y roída de homless, colgando del centro de la linterna a pocos metros de las mesas donde se sirven los canapés y el champán.Un aviso a los políticos abajo presentes para que no se olvidaran, mientras se divertían con sus palabras, de que la realidad pende de un hilo arriba de sus cabezas.

Quizás si hoy hubiera existido esta pieza, no habría en mi país la realidad depauperada a la que hemos llegado. Descanse en paz un inmortal que trabajó el silencio y la poética a base de huellas impregnadas en sus creaciones matéricas.

Eduard Reboll

Convocatoria y Adendum para Nagari # 2

2012-02-05T10:42:00.000-08:00

http://proyectosetra.blogspot.com/2012/01/convocatoria-para-el-proximo-numero-de.html

Adendum 29 de enero 2012

La revista Nagari informa que las bases publicadas para este Número 2 estaban consideradas para el monográfico de Miami, ésto no excluye que se puedan recibir obras cuyo tema no sea el específico antes citado dentro de los distintos géneros artísticos y literarios que comprenden las diferentes secciones de nuestra revista.

Asimismo informamos que se extiende la recepción de obras hasta el día 17 de marzo del presente año.

No soy nada importante

2012-01-18T19:27:00.000-08:00

Por Roger Silverio

Dibujo del artista
Missael Acosta

No soy nada importante,
soy un simple guajiro sin dinero,
que vive suspirando por su Cuba,
pues no se adapta avivir como extranjero.

Y que se muere a diario,
por escuchar el canto del jilguero,
u oír, como se quejan las carretas,
camino hacia el ingenio azucarero.

No soy nada importante,
pero con ansias, que llegue el día espero,
en que mi pueblo no tenga que lanzarse
buscando libertad como balsero.

Por ver libre a mi tierra,
de viejos criminales y usureros,
que se deleitan en terror y en guerra
vendiendo nuestro pueblo por dinero.

No soy nada importante,
solo un canoso y preocupado abuelo,
que ve como sus nietos se hacen hombres,
sin conocer lo bello de su suelo.

Sin ver a nuestra gente
jovial, con su carácter bullanguero,
tomando su café, negro y caliente
bailando alegremente al son del cuero.

No soy nada importante,
pero quiero enseñarles, el sombrero
que más que proteger, identifica
nuestro indómito… espíritu de acero.

Mostrándoles la estatua
de un Maceo mulato, que guerrero
peleando dio su vida en Occidente,
honrando su machete justo y fiero.

No, no soy nada importante,
pero a Martí, una rosa darle quiero
blanca como la espuma, en el baluarte
que es nuestra patria, la cual por verla muero.

Y si llegara ese día de marcharme
le ruego cada noche al Dios del cielo,
que aunque soy un guajiro, no importante
bese mis restos, la Cuba de mi anhelo.

PREMIO FELIPE TRIGO

2012-01-11T20:38:00.000-08:00

El periodista uruguayo y residente de Miami, Bernardo Pilatti, recibió durante el mes de diciembre el XXXI Premio Felipe Trigo de Narración Corta, con su segunda novela, “La leyenda de Abelardo”. Se trata de una historia que transcurre en el pueblo donde el propio Bernardo se forjo como periodista, “contando cosas que ocurrieron realmente y se transformaron en mi mente”, explico el autor. La presidente del jurado y reciente finalista del premio Planeta, Inma Chacon definió la obra como “un relato brillante donde destaca la capacidad de engaño, la posibilidad de manipulación y de construir mentiras del autor”. El premio es promovido desde 1981 por el Ayuntamiento de Villanueva de la Serena (Badajoz-España) en homenaje al escritor Felipe Trigo nacido en esa ciudad en 1864.

Se trata de la segunda incursión de Pilatti por el mundo de las letras, ya que en el 2010 había publicado su primer libro, Al final del Laberinto, que versa sobre su infancia en Uruguay y ya trabaja para su tercera novela, un romance que transcurre en una playa oceánica uruguaya entre naufragios y eventos sobrenaturales.

BERNARDO PILATTI

Bernardo Pilatti acumula 30 anos de experiencia en el periodismo. En su país fue redactor de los diarios La Mañana, El Diario y La Republica, además de haber tenido una intensa actividad en Radio y TV. En Estados Unidos ha trabajado para varios medios, en TV, Radio y prensa escrita. Desde 2005 es periodista de la cadena deportiva ESPN. Como escritor, fue parte del 1er. Taller para escritores de telenovelas promovido por el MDCC y la cadena Telemundo. En el 2010 publico su primera novela Al Final del Laberinto y en el 2011 ganó el XXXI Premio Felipe Trigo de Narración.

CONVOCATORIA PARA EL PROXIMO NUMERO DE NAGARI

2012-01-08T19:55:00.000-08:00

Nagari está preparando su edición # 2 dedicado a Miami. Siguiendo nuestra línea orientación urbana creemos que, en estos momentos de crisis mundial, van a ser las áreas metropolitanas las que mayoritariamente van a aglutinar el poder económico, las innovaciones en el área de trabajo y el relato cultural más vivo en los próximos años.

Miami forma parte de un enclave que, independientemente de la población angloamericana autóctona, está formado por comunidades latinoamericanas importantes que, a pesar de su variabilidad demográfica, mantienen un peso y una influencia en The Magic City.

Nos dirigimos, pues, con el mismo espíritu investigador y aventurero de Julia Tutle o Henry Flager -pioneros en el desarrollo de la ciudad a principios del siglo pasado- para que todas las comunidades que la habitamos ensalcen o critiquen la ciudad desde su propia óptica y desde todos los géneros que ofrezca la cultura relacionada con la poesía, la ficción, el ensayo, el híbrido literario, el microrrelato, la entrevista, la reseña, el reportaje periodístico, el artículo crítico, el género epistolar, la fotografía, el vídeo y el cine en todas sus modalidades, el teatro, la danza y su derivados en el arte del movimiento, el diseño en todas sus facetas, la moda, la arquitectura, la música, y por supuesto todas las artes plásticas.

Tal como hemos mencionado, Nagari es un proyecto multicultural que trasciende fronteras y por tal razón se aceptan colaboraciones de artistas y escritores que no radiquen necesariamente en nuestra ciudad. Dada la temática de este número, las colaboraciones de autores que no residan en Miami deberán mostrar la mirada externa respecto a ella; es decir, el referente correspondería al propio Miami.

Nuestra convocatoria tendrá un apartado de artistas y escritores jóvenes cuya edad esté comprendida entre los 18 y 30 años dentro de las mismas áreas y con las mismas restricciones abajo mencionadas. Si desean que su trabajo sea evaluado dentro de esta categoría favor de incluir su fecha de nacimiento. De cada categoría se seleccionarán 10 finalistas que serán difundidos de forma digital en el blog de Nagari, página de Facebook y cuenta de Twitter y de éstos 10, se seleccionará 1 de cada categoría para ser incluidos en la edición impresa.

Bases:

* Artes plásticas y visuales:

Deben ser enviadas en formato de imagen .jpg con buena definición, tamaño

500 x 500 pixeles. y con acceso a la página web del autor para acceder a información si fuera posible.

* Trabajos literarios

Poesia: poemas de no más de 30 versos de extensión ( 2 como máximo)

Cuentos cortos máximo 1000 palabras a doble espacio.( 1 cuento como máximo)

Microrrelatos, híbridos o cuentos “twiter” .140 palabras como tope. (3 obras como máximo)

Ensayos, artículos, reportajes y entrevistas: máximo 1200 palabras a doble espacio ( 1 como máximo)

Reseñas, críticas.500 palabras como máximo. (2 reseñas como máximo)

Importante

* Currículum o propuesta creativa

Hemos propuesto cambios en la presentación del autor y sólo se pondrá el nombre, la profesión ( o profesiones, 2 como máximo), la empresa, y/o sustituirlo por su última obra literaria o creativa que considere importante, ciudad de origen y la que habita, el email y una foto donde este definido el rostro del creador- Por favor faciliten la edición y redacten este escueto “currículum” en tercera persona.

Ejemplo

Juan Ramírez Lacayo es escritor y periodista. Trabaja en el New Times como Jefe de Redacción y reside en la ciudad de Miami. Es autor del artículo. La última generación del rap callejero en Opa Locka. jramirezlacayo@gmail.com

María Isabel Bolaño, es creadora visual y reside en Caracas. Los objetos del deseo en Sweetwater en la galería Blue Neighborhood. Nueva York es su último trabajo fotográfico

isabel23bolaño@net.es

* La colaboración profesional en esta primera etapa de la revista, es voluntaria y sin remuneración. Nagari pretende fomentar a sus creadores sin ningún ánimo de lucro y en pos de la difusión seria de sus contenidos y sus creadores.

* Los trabajos y obras presentadas están sujetos a la aceptación y a la adecuación al tema por parte del Consejo Editorial. Cuando los mismos estén aceptados, se les comunicará un mes antes de su publicación.

Envíen sus trabajos a consejoeditorial@nagarimagazine.com Le será enviado un “recibido” a vuelta de correo .

Si es escogido, una breve notificación de “aceptado” le será enviada a principios del mes de mayo de 2012.

Atentamente

Equipo de Nagari.

Así lució la presentación de Nagari #1: la ciudad lírica e íconos de un espacio en el CCEMiami

2011-11-15T13:22:00.000-08:00

Muchas gracias a todos los escritores y artistas que comparten su obra en nuestras páginas de Nagari,
también a todos aquellos que nos ayudaron a difundir la presentación de Nagari #1, pero sobre todo a los
asistentes a la presentación y a nuestros lectores por apoyar este proyecto.
Los invitamos a visitar la página de Nagari en Facebook (dar click en el link) donde encontrarán más
información de este evento, nuestro número actual y noticias relacionadas.
También pueden seguirnos en nuestra cuenta de twitter @nagarimagazine

Presentación de Nagari #1: La ciudad lírica e íconos de un espacio

2011-11-05T10:21:00.000-07:00

Lunes 14 de Noviembre de 2011

a las 6:30 pm

en el CCEMiami

1490 Biscayne Boulevard

Miami FL, 33132

I

2011-10-23T15:32:00.000-07:00

Por Teresa Cifuentes Plá

Tirada en la maleza
con sus pechos desnudos
fatigada descansa
como en su lecho.

Cantos del bosque
en sus nocturnos silbidos,
gotas de lluvia
corren por su boca.

Tierra sembrada
con puños vividos,
dulce pasto
del fruto prohibido
allí, en su boca.

Datos de la autora
Teresa Cifuentes Plá, nació a mediados del siglo veinte un cinco de Noviembre en La Habana, Cuba. Cursó sus primeros estudios en la provincia de Camagüey donde se graduó en la Escuela Normal para maestros.

Poemas de su autoría aparecieron publicados en la edición impresa del Concurso de Poetas y Narradores del 2007 organizado por el Instituto de Cultura Peruana. También colaboró en la Revista Literaria Virtual “Oriflama” en España.

En el 2009 fue seleccionada para participar en la actividad Tinta Fresca de la 26 Feria Internacional del libro, con su poemario: “Una hoja en el tiempo”.

Un hombre de a pie

2011-09-26T17:39:00.000-07:00

Por Omar Villasana

Soy un hombre de a pie
que se sostiene con las manos.
Soy un hombre de a pie
que camina con los ojos.
Soy un hombre de a pie
que añora un andar pausado.
Soy un hombre de a pie
que escucha con atención
el paso de los otros.
Y lo admito
como buen hombre de a pie
también tengo sueños
de pie [s] alados.

Letanía

2011-09-19T20:03:00.000-07:00

Por Eduard Reboll

…conversando con el aire y la edad
una mujer atraviesa una alfombra roja
en la entrada de un hospital, donde todos
portan la identidad fotocopiada en la solapa

en su haber y su piel: el epitafio.

con el olor a medicinas en su uniforme
e impregnada de sangre sobre sus huellas
una enfermera canta canciones egoístas
mientras habla de su muerte en el quirófano.

en su haber y su piel: el homicidio.

Punto crudo

2011-09-06T18:21:00.000-07:00

Por Alejandra Ferrazza

La lluvia trae el sosiego
de las cosas,
ese impasible acontecer
de la tarde que se decide a estar
sin más preámbulo.
Acodado está el recuerdo
en el rincón más íntimo
de nuestra galería de sueños.
Paso a paso el tiempo
desempolva caprichos,
acapara espacios vacuos,
colmándolos de asfixia.
Se estaciona en el perfil
de los objetos
y parece detenido
provocando desamparos.
Cada minúsculo segundo
se eterniza,
convoca desalientos,
perpetúa desencantos.
En la inercia de la espera
nos sorprende la noche
y una angustia nocturna
nos alerta
al destrozar la luna.
Nuestro enigma se devela
a la intemperie.
La oscuridad abraza
nuestras sombras.
La lluvia ha cesado
mientras descalzos recorremos
laberintos de horas.

Venus

2011-08-29T17:03:00.000-07:00

Por Gloria MiládelaRoca

Su boca de agua
dormida
deshabitada
entretiene la lujuria
con melodías

Ofrece su mirada
hospedaje de ligerezas
en la noche negra
devora machos

Encanto prieto
corona viva
limbo de pecados

Dirige un juego de cartas
en la isla de la utopía

El Tule

2011-08-25T20:32:00.000-07:00

Por Agustín Fest

Hay veces, abuelo, que tu rostro sobrepasa cualquier cosa que yo pueda imaginar y cuando te miro, no puedo yo pronunciar palabra sin antes desear escucharte, porque tus palabras enumeran cada arruga y definen cuánto se han escondido tus ojos en el rostro por un sol inclemente. –Antes el sol no estaba así –dices de repente–, contigo será más duro, a mi sólo me resta un poco más de su berrinche. Dices así y yo te creo, porque es imposible no creerte, si pareces un ídolo hecho de madera, teñido de bronce y tu camisa se mueve rompiendo vientos, sea porque te has ganado su respeto o sea porque todavía pareces indestructible. Antes me daba miedo que tu rostro cuarteado fuera a romperse y luego comprendí que eres como la madera de un tule. No hay forma de que te rompas, no hoy, ni mañana, e incluso si llegara a verte en la caja, iniciando tu transición a polvo, sabría que no estas muerto… porque no todos los hombres se hacen como tú, no todos los hombres tienen la fortuna de verse como tú… seguramente muchos te recordarán como el abuelo de los viejos hundidos, aquel que hablaba de los berrinches de madre sol.
Tengo que confesarte que si pudiera, cuando estés muerto, tomaría un hacha y haría madera contigo. Tomaría el serrucho, las lijas, el martillo y los clavos, y haría de ti un librero para guardarlo en casa. Trabajaría día y noche para tallarte y regresarte la juventud, para que duraras más que yo y que el mundo. Hablaría con brujos y con curas, para que pedirles una bendición a tu madera y así ésta continuara transmitiendo a los vivos lo que nosotros no sospechamos, lo que nunca sabremos. No es un castigo abuelo, ningún homenaje es un castigo. Le diría a mis hijos y después a mis nietos, que ese librero que guarda las enciclopedias, los poemas y los ensayos del mundo, es su abuelo. Después obligaría a que leyeran junto a ti todos esos libros que tus brazos, tu vientre, tu cabeza y tu sexo guarden, y cuando se hagan grandes, con manos capaces de encerrar las tuyas, les diría que tu mejor consejo se reducía a una cosa–: El mundo contigo será más duro pero nunca pierdas la fe. Porque esos ojos hundidos, tu rostro que lijaba las manos que deseaban acariciarlo, el dolor que guardaban tus labios, nunca permitieron que dejaras de romper el viento.

El cuento El Tule forma parte del libro Fotocuentos que está disponible en formato digital en Amazon.com y lulu.com

Agustín Fest estudió sistemas computacionales, después lo abandonó para estudiar Letras Inglesas en la UNAM FFyL. Trabajó en publicidad durante casi diez años, en comerciales de televisión y ha publicado en diversas revistas casi por casualidad: Penthouse México, Venga!, ¿Dónde ir? y en el suplemento cultural de Guardagujas, en La Jornada de Aguascalientes. Ha trabajado, durante años, en su blog llamado Árbol de los Mil Nombres (arbol.milnombres.net) el cual ahora se llama árbol 2:17 (http://arbol217.com), donde publica novelas inéditas, cuentos, minificciones y la crónica de su cacto come-gatos, come-niños. Durante un tiempo metió su cuchara en un taller en línea de ficción llamado Metatextos (metatextos.com) y fue co-creador de un blog llamado Big Blogger, que se manejaba como un foto reality . También lo puedes leer en twitter (@agustinfest).

Entrevista al escritor Agustín Fest en Twitter

2011-08-22T16:27:00.000-07:00

La siguiente entrevista se realizó el 14 de Agosto de 2011 con el escritor Agustín Fest desde twitter.
Para leer la entrevista en formato original se puede consultar en twitter.com con el Hashtag #Setra, también los invitamos a seguirnos en twitter con la cuenta @setraartes.

Proyecto SETRA: Buenas noches, en estos momentos tendremos la charla con el escritor @agustinfest

Agustín Fest: Al parecer me van a entrevistar -a través de twitter-, por si gustan leer. Si no me equivoco, el hashtag de la entrevista es #Setra

Proyecto SETRA: @agustinfest Efectivamente Agustín el HT es #Setra, gracias por acompañarnos.

Agustín Fest: @setraartes Órale... qué formal se ve una entrevista por twitter. Pues aquí, a tus órdenes.

Proyecto SETRA: @agustinfest Como toda entrevista comenzaremos con las preguntas de rigor.
@agustinfest ¿De dónde eres originario y cómo te iniciaste en la escritura? #Setra

Agustín Fest: @setraartes De México, Distrito Federal. Actualmente radico en Cholula. Me inicié como todos: leyendo. Leer invita a escribir. #Setra
#Setra Leer es la imitación de lo que quisiéramos escribir… esas palabras que nos inquietan y quisiéramos entender con manos propias.

Proyecto SETRA: @agustinfest Algunos escritores gustan escribir en diversos géneros¿Qué te motivó a elegir la narrativa?¿Has escrito poesía o ensayo? #Setra

Agustín Fest: @setraartes También escribo artículos para revistas y ensayos. La poesía no se la manejo porque la respeto. #Setra
@setraartes La novela es mi artilugio preferido para escribir, inventar o decir mentiras con apariencias. #Setra
@setraartes Escribí artículos en Penthouse México, actualmente escribo en un suplemento cultural y en mi blog nomás. #Setra
@agustinfest Escribo una columna en el suplemento cultural de @guardagujas, de La Jornada en Aguascalientes. #Setra
(Soy un mago. Me acabo de responder a mí mismo.)

Proyecto SETRA: @agustinfest Es la magia de twitter (con todo y cliché)
@agustinfest ¿Cuál es la primera obra que escribiste que consideras te define como escritor? #Setra

Agustín Fest: @setraartes Hay muchas cosas que todavía quiero escribir y todas pueden… "definir" algo. #Setra
@setraartes Es decir… cada que escribo algo, todavía encuentro método y novedad. Puedo seguir escribiendo y seguir buscando. #Setra
@setraartes La gente me ha definido como escritor por mis cuentos. Gracias a eso las invitaciones a diversos medios. #Setra

Proyecto SETRA: @agustinfest ¿Existe algún tema recurrente en tus relatos? #Setra

Agustín Fest: @setraartes No tanto temas como la mención de personajes. Todos mis personajes están relacionados o saltan de un universo a otro. #Setra
@setraartes Supongo que eso lo hace un tema recurrente: Los universos paralelos. También hablo de fantasía y muerte. #Setra

Proyecto SETRA: @agustinfest La escritura es un oficio, el paso al arte es otro
¿Qué disciplina te impones al momento de escribir? #Setra

Agustín Fest: @setraartes Cinco horas cada tercer día, en las tardes.
Eso si no me distrae mi perro, el trabajo o un cacto que habla mucho. #Setra

Proyecto SETRA: @agustinfest para los que lean tu blog o vean tus posts notarán tu afición por la fotografía ¿cómo te influye ésta al escribir? #Setra

Agustín Fest: @setraartes Fotografiar es una curiosidad infantil. Mis fotos solo son de cielos, de objetos o sombras. #Setra
@setraartes Se me quedó la costumbre cuando un grupo de amigos abrimos un blog de cotidianidad y fotografía. Se llamaba Big Blogger. #Setra
@setraartes Ahora todos los días trato de tomar una foto… como un acumulador de memorias. #Setra
@setraartes La fotografía sería un opuesto a escribir la mentira para entretener. #Setra

Proyecto SETRA: @agustinfest ¿Te permites lirísmo en tus relatos o buscas evitarlo de forma consciente?
#Setra

Agustín Fest: @setraartes Algunas veces se da una especie de "estilo situacional" y eso permite un poquito de lírica. #Setra
@setraartes Lo que sí te garantizo que hago con lo que escribo es leerlo en voz alta y me tiene que gustar como suena. #Setra

Proyecto SETRA: @agustinfest ¿Cuando lees el texto de otro escritor te dejas llevar por el goce o empleas un ojo quirúrgico? #Setra

Agustín Fest: @setraartes Gozo leerlo con lo que aprendí como crítico, así como gozo leer solo por entretenimiento. #Setra
@setraartes Ese switch de separar ambas cosas está jodido, se cruzan los cables… pero me divierto. #Setra

Proyecto SETRA: @agustinfest De forma regular publicas en tu blog arbol217.com
¿Cuándo te inicias con el blog y con twitter? #Setra

Agustín Fest: @setraartes Mi blog cumple en unos días nueve años. Se llamaba "El árbol de los mil nombres." #Setra
@setraartes En twitter… no sé, no he contado el tiempo. Creo que ya llevo dos o tres años donde escribo… "bocetos". #Setra
#Setra En twitter escribo títulos, inicios de textos, diálogos de personajes. Son pruebas para verlo escrito. @setraartes

Proyecto SETRA: @agustinfest ¿De qué forma abordas el blog y twitter en el proceso de escritura? #Setra

Agustín Fest: @setraartes Ah, mi blog… no lo sé. Es un patio donde me la paso jugando. A veces inicio novelas ahí para luego terminarlas "afuera." #Setra
@setraartes A veces abro mi blog pensando que deseo escribir un cuento y puedo dejarlo abierto un par de días, agregando líneas. #Setra
@setraartes Lo de twitter ya expliqué como uso. También lo uso para otros "personajes" o para perseguir un pensamiento. #Setra

Proyecto SETRA:@agustinfest ¿De qué forma te han influido otras narrativas como cine, TV o incluso videojuegos? #Setra

Agustín Fest: @setraartes En imágenes, en mirar los gestos de un actor interpretando un personaje que quisieras en el tuyo. #Setra
@setraartes En videojuegos… tal vez la música, los escenarios, esos ocho bits que son de nostalgia. Hay escenas que se recuerdan. #Setra
@setraartes Cuando escribo algo divertido escucho música de videojuegos. La última novela que estoy escribiendo lo exige. #Setra

Proyecto SETRA: @agustinfest ¿Consideras que existen mayores posibilidades de difusión a través de los medios digitales que con los impresos? #Setra

Agustín Fest: @setraartes Me gustan los medios digitales. Yo sólo sé que estoy vendiendo libros y conociendo gente que de otra forma no sería. #Setra
@setraartes Lo impreso está muy bien. He publicado en medios impresos y está genial, pero no es mi preferencia. #Setra

Proyecto SETRA: @agustinfest ¿Crees que con las tecnologías digitales están amenazados los derechos de autor? #Setra

Agustín Fest: @setraartes Creo que si el creador se preocupa por sus derechos de autor, se le olvida que es… pues, un creador. #Setra

Proyecto SETRA: @agustinfest ¿Sientes alguna reserva al publicar en formato digital, digamos por temor al plagio? #Setra

Agustín Fest: @setraartes No, ya me han plagiado un par de cosas y es fácil descubrirlo hoy en día. Prefiero seguir escribiendo y publicando. #Setra
(Aunque he platicado con un par de plagiarios y los dos usaron mi material para enamorar a sus chicas. No funcionó, pero lo intentaron.)

Proyecto SETRA: @agustinfest El blog, el twitter son formas de autopublicarse ¿cuál es tu opinión al respecto? ¿será el futuro de las editoriales? #Setra

Agustín Fest: @setraartes Las redes sociales son herramientas. El futuro de las editoriales está en lo digital. Habrá ediciones de lujo en papel. #Setra
@setraartes Pero venderán los millones en bits. #Setra

Proyecto SETRA: @agustinfest ¿Crees que los nuevos medios digitales te han permitido formas de experimentar la escritura que no tenías hace 9 años? #Setra

Agustín Fest: @setraartes Pues no. Ahora me distraigo más fácil, como todo mundo, por el sonido de los pajaritos cuando el tuit, o el mail. #Setra

Proyecto SETRA: @agustinfest ¿Has empleado algún método de "escritura experimental"? #Setra

Agustín Fest: @setraartes En mi caso un texto inicia como un experimento que después adquiere forma. #Setra
@setraartes La "escritura experimental" es… ¿redundancia? #Setra

Proyecto SETRA: @agustinfest ¿Puedes mencionarnos a 5 autores que al leer su obra te hayan impulsado a escribir? #Setra

Agustín Fest: @setraartes Michael Ende, William Blake, J.C. Onetti, Julio Cortázar y Juan José Arreola. #Setra

Proyecto SETRA: @agustinfest Para finalizar ¿algún consejo que te haya dado otro escritor que a la fecha conservas? #Setra

Agustín Fest: @setraartes "Respirar el texto." #Setra

Proyecto SETRA: Muchas Gracias @agustinfest por charlar con nosotros esta noche.

Agustín Fest: @setraartes Gracias a ti. :)
(Ya me entrevistaron, ya puedo dedicarme a trapear… pelear con mi basset… comer rosquillas y alzar la pluma cuando entran los coches.)

ESTOY AQUÍ…

2011-08-15T17:23:00.000-07:00

Por Lidia Elena Caraballo

ESTOY AQUÍ…lo sé porque me atraviesa lo inédito de este instante,
lo inmediato me apresa con su olor a lavanda o a atardecer desterrado.
Desempolvo horas en la prisa
- ahora ellas están quedas, pero despiertan
y rumian un pasado de cuchillos y besos,
o roces comprometidos con cierta eternidad hoy ausente,
cuando pertenecíamos a ese momento crucial de los estertores
y todo el mundo se vestía en plural.
Teníamos un miedo atroz al tiempo…
todavía no me curo de ciertas saetas que destila el ayer,
de esas verdades mutuas que se corrompen
con la discontinuidad y el egoísmo mortal del ahora.

JULIA

2011-08-12T06:57:00.000-07:00

por Danilo López

Apariciones de soldados Sandinistas
Blandiendo rifles gringos
Asaltan su tienda

Ella no se arredra
Planta firme su pie, alta como un edificio
Perdón mecánico revestido de ignorancia

“Yan nini lika Telemaco” susurran sus gruesos labios
“Acurrucada en su pecho me sentía completa” recuerda
Desnudos y reposados como dos recién nacidos

Entonces vino la conflagración de hijos
Los cinco implorando amor, apretados como un racimo
“Mejor concubina que un hogar sin padre”

Recogía plátanos verdes descartados por
Empresas Británicas para hacer rondón y huavul
Recorría El Bluff y las minas vendiendo mercancía

“Los hijos te engordan, grande como un frijol es pequeño”
Pero los hijos crecen y se van, secuestrados por guerras y
Golpes de estado, son del mundo, nada más

¿Te acordás de Dead Man’s Creek?
Ahí bailaba el Palo de Mayo
Remolinos blancos rodeando sus pies de Mulata-de-Tal

Los años ni corren ni se quedan
Simplemente suceden cuando les da la gana
Te encogen el cuerpo, te arrugan los ojos

Baile, sincope, colapso, no van juntos
“Otro hijo robado por la muerte” fueron sus últimas palabras.
Con signos tempranos de primavera en sus faldas

Las montañas del Atlántico brillan verde
Un doble arco iris enfrenta anchos cielos azules
Una lluvia persistente desdibuja el río

El resplandor de una lámpara se pasea en su rostro.

foto de Aurora Gonzálvez Conde en Feminicido.net

Sandinista phantom warriors
With commanding Gringo rifles
Assault her store

She doesn’t retreat but
Stands her ground tall as a building
A mechanical reprieve shrouded in ignorance

“Yan nini lika Telemaco” his plump lips uttered
“I felt whole cuddling in his chest” she recalls
Both naked and restful like newborns asleep

Then came the conflagration of children
All five aching for love, bundled like grapes
Better a concubine than a fatherless clan

She collected green bananas discarded by
British companies to make rondón and huavul
She roamed The Bluff and the mines selling stuff

“Children make you fat, big as peas are small”
But children grow and depart stolen by wars and
coup d’etats, they belong to the world, that’s all

Remember Dead Man’s Creek?
She danced there the Palo de Mayo
White eddies circling her Mulata-de-Tal feet

Age doesn’t run or stand still
It just happens whenever it wants
It shrinks your body, wrinkles your eyes

Dance, syncope, collapse do not match
“Another son stolen by death” was her last sentence
With early signs of spring on their wet laps

The Atlantic mountains shone green
A double rainbow fronting broad blue skies
The persistent rain undrawing the river

The lamplight promenading her face.

MARTA ESTREMS Artista plástica

2011-08-08T21:24:00.000-07:00

Marta Estrems nació en Rosario, Argentina. Estudió en la Escuela Nacional de Bellas Artes Manuel Belgrano en Buenos Aires, donde recibió su diploma como Maestra de Artes Visuales y más tarde recibió sus títulos de Profesona Nacional de Pintura, Dibujo y Escultura de la Escuela Nacional de Bellas Artes Prilidiano Pueyrredón. Actualmente reside en Miami, Florida .
Ha exhibido en España, Italia y Argentina, así como también en diferentes ciudades de los Estados Unidos.

A través de recursos plásticos como vigorosas líneas, elegantes y transparentes volúmenes, diferentes texturas, colores y densidades, el trabajo de MARTA ESTREMS hace navegar al espectador por un espacio imaginario, que puede ser interno o externo, pero siempre único e irrepetible.

Algunas de sus obras se encuentran en colecciones privadas y en diversas instituciones en Argentina, Estados Unidos y España.

martaestrems@bellsouth.net

www.martaestrems.com

EXHIBICIONES
Universidad Autonoma de Mexico,”Earth & Water Environmental Cubism” San Antonio ,Texas
Botanical Garden, Piag Museum , ”Earth & Water Environmental Cubism “Miami Beach, Florida
Instituto Cultural de Mexico, “ 5 Naciones 1 Bicentenario”, Miami, Florida
Latino Art Museum ,” California Award”, Ontario ,California
Ana.G. Mendez University, “Dialogue on Diversity”,Miramar , Florida
Consulado Argentino, “2010 Año del Bicentenario”, Miami ,Florida
Crisolart Galleries, “Premio Barcelona”, Barcelona, Spain.
PIAG Museum , “ Hispanic Heritage “, Coral Gables, Florida
FYR Gallery , “ International Artists “, Florence , Italy
Armory Art Center” Hispanic Heritage” , West Palm Beach, Florida
Miami Dade College West Campus, ”Doral Uncovered “ , Doral, Florida
Doral Cultural Art & Gallery , “ Arte America “ , Doral, Florida
The Tower Theater , “ Sixth Sister Cities “ , Miami, Florida
Zu Galeria Fine Arts, “ Amalgam of Colors” , Miami, Florida
Museum of The Americas, “ Women in the Arts “ , Doral , Florida
Miami Beach Botanical Garden,”Individual Exhibition “, Miami Beach, Florida
Galeria Premier, “ Poems/ Drawings” , Buenos Aires , Argentina
Mercado De Arte, Sponsorship of the Secretary of Culture of the City of Buenos Aires, Argentina
Intergra Centro de Arte , “ Award winning “ Buenos Aires , Argentina
Alianza Francesa , “Central Hall “ Buenos Aires, Argentina
Organization of American States, Buenos Aires, Argentina
Galleria del Altillo, “ Expresion 66 “ Buenos Aires,
Argentina

Cine . DVD. “Machete” de Robert Rodríguez

2011-08-02T21:02:00.000-07:00

Diez razones ( …y una justificación) sobre una mala película.

1 -Para hacer una película buena sobre un género “malo” (serie B) hay que saber hacer lo malo bien para que sea una buena película.
2-Imitar al maestro Tarantino requiere imbuirse de él y no copiarlo. En esta película se nota que no es el guest director ni lo supervisa como en Sin City o Grindhouse.
3-Para que un héroe feo (antihéroe) y protagonista sea sexy Machete (Dany Trejo) y anticreíble, hay que utilizar el humor (Santiago Segura en la serie Torrente) la indiferencia
(Charles Brownson en sus westerns) o la inteligencia adolescente(Woody Allen en Manhattan o Annie Hall).
4 -Los éxitos de la serie B se basan en la incomprensión y/o exageración de las respuestas delante de las situaciones difíciles, o incluso el abuso de ellas como espectáculo, pero cuando los entornos absurdos se intuyen como respuesta aparece el “dejà vue” y deja de tener su efecto de resolución imaginativa.
5-La escenas de masas de los figurantes no pueden rodarse arbitrariamente tienen que cumplir su función –en este caso de circo- y parecen sonsacadas de una audición antes de rodar.6-Si hay dos chicas que pelean por el héroe ¿Por qué sólo una se queda con él . (Yo como mínimo me imaginaba un trío para romper esquemas, y lo digo en serio). Y si se queda con él ¿porqué no muestra la atracción sexual desmesurada que se merece el “héroe”?. El beso final de la película pretende ser la máxima acumulación de lujuria por las situaciones superadas ( y ya incluyo con ello el término irrisorio o increíble que se merece imitar un final de serie B) y en cambio se convierte en un beso de nieta (Jessica Alba) al abuelo de Heidy encima de una Harley Davinson.
7-Hay una problema de montaje que atasca la narrativa de muchas escenas. No las deja descansar ni desarrollarse por sí mismas y rompen el microrrelato emotivo o erótico que hay en ellas. Por ejemplo cuando él está con April (Lindsay Lohan, por cierto haciendo de sí misma) y la mujer de Booth (un excelente Jeff Fahey) en la piscina.
8-Un guión está para reforzar al personaje y ascenderlo en su recorrido por el film. En este guión hieren tantas veces a Machete con “machetes” y balas que ya siempre intuyes el final. Hay demasiados arrestos y trampas donde “ya lo vamos a matar definitivamente”, y tantas convalecencias que cansa ver tantas “recuperaciones” milagrosas con la misma emoción de enfermo en su rostro. Es decir me apuntaría a que hubieran 15 veces más intentos de asesinato antes que soportar una sola convalecencia más con la cara permanente de aquejado en todas las escenas donde desarrolla la acción.
9-Dirigir a un actor que antes fue un excelente secundario (Danny Trejo) no es lo mismo que dirigirlo como actor principal . Danny Trejo es exageradamente plano en lo emotivo y Rodríguez no ha sabido aprovechar las virtudes de este rostro resquebrajado y amerindio para crear un personaje “frío”. Y al revés dirigir a secundarios que han sido estrellas (Don Johnson, Steven Segal o el mismísimo Robert de Niro) requiere respeto y conocimiento en su inclusión, aunque jueguen el papel de “malos” de comic. Para mí es un error envolver a “malos duros” en “malos bajo la payasada” para soltar la carcajada es de nieta a abuelo. Las hipérboles cinematográficas bien hechas te hacen reír; las tonterías sólo sonreír, que es el peor insulto para una película con estas pretensiones.
10-Los westerns modernos chicano-asiáticos con disputas entre catanas o machetes guajiros, brillo metálico de armas automáticas y hombres volando por el aire con sangre por litros en el cuerpo ya han cumplido su papel como género.
Justificación: Gracias Robert Rodríguez por El Mariachi, Desperado, o Sin City…los que amamos el cine no te olvidamos y creemos en ti. Pero : “No todo vale …pendejo”. (entiéndase con cariño, gracias). Hay que verla …de todas formas.

Eduard Reboll

Libro de Artista - Judith Ghashghaie

2011-07-30T23:13:00.000-07:00

Los libros de artista retoman el concepto del libro como un objeto
artístico, en ellos la imagen y el texto se conjugan, predominando en
general aquella sobre éste.
A veces se trata de ejemplares únicos, pero en ocasiones también se
producen en pequeñas ediciones. Las manifestaciones plásticas pueden
abarcar pero no es limitan a la pintura, el grabado, la escultura o las
intervenciones sobre libros ya editados, lo que se conocen como libros
alterados.
Los libros de artista expuestos pertenecen a la escritora y artista
plástica venezolana Judith Ghashghaie que actualmente radica en Miami,
Florida, cuyo trabajo ha sido expuesto en Estados Unidos y Europa.

Poemas breves y pinturas de Leo Lobos

2011-07-30T07:46:00.000-07:00

Devagar

Bajo las luces del cielo de estos años
solo
en
la
velocidad
del
Mundo

Tiempos anteriores

Haz de caminar un largo
trecho a pie
antes de conseguir
tus
alas

Silencioso dentro de la noche

Fluir, leve, andar descalzo, inflar lentamente los pulmones
pesar cada paso sentir
cada instante entrar
silencioso dentro
de la noche
como sí ella
fueras
tú

MUNDOS ABSURDOS - PABLO MONTEAGUDO

2011-07-25T17:40:00.000-07:00

Si hubiera que definir en cuatro palabras a Pablo Monteagudo como artista, creo que las más adecuadas serían “Fundamentalista de la pintura”. Me resulta sencillo imaginarlo arrojando rabiosamente una bomba molotov sobre alguna reproducción genérica del mingitorio de Duchamp. O quizás sobre alguna de las infinitas “reversiones” encubiertas que incansablemente se han visto del mismo en estos 96 años, despojadas del sorprendente acto de renovación y osadía que la obra original del francés sí tuvo en su momento.
Dejemos las bromas y el sarcasmo a un lado. Pablo es una persona tranquila. Pero además, es un artista con una profunda y genuina fascinación por la labor técnica del arte, entendiendo a esta no como una negación de lo conceptual (¿acaso puede cualquier acto humano no tener un concepto?), sino como el punto de partida desde el cual la creación se organiza como un todo. Forma y contenido en una entidad indivisible.
Grafito, intensos colores de acrílico, grises pedazos de papel de diario, transferencias, hojas de libros, dibujos arrancados de un cuaderno con espiral. Todo se aúna sobre la blanca superficie de la tela en un no-equilibrio decididamente pictórico. Pero innegablemente contemporáneo: la admiración por la destreza de los viejos Maestros no le impide al autor generar una obra propia de su tiempo. Monteagudo no confunde la apropiación del atemporal conocimiento técnico con la anacrónica utilización de temáticas y estéticas de 500 años atrás.
Sus personajes parecen ignorar que son observados por el espectador.

Siguen ensimismados en sus propios Mundos Absurdos. Felices del cómplice secreteo de una niña. Tal vez distendidos y relajados, esperando el comienzo de una película que pareciera sólo puede suceder en su imaginación. O sorprendidos por el inverosímil comentario político de algún medio gráfico que ya es parte irremediable de su propio ser. Pero siempre ajenos a esa mirada que los contempla…
…o será acaso que sí saben que los observamos? ¿Será que nos examinan tanto como nosotros a ellos? Nos analizan? ¿Nos increpan? ¿Acaso no es eso lo que el arte debe hacer?

Esteban Rivero

Página: www.pablomonteagudo.com.ar
Blog: www.pablomonteagudo.blogspot.com

Sobre el futuro del Libro, la Biblioteca y la Lectura.

2011-07-24T16:06:00.000-07:00

Por Omar Villasana

Desde hace unos meses que formo parte de twitter con la cuenta @arboldetuolvido, aparte de la función que ejerce como red social (o incluso como espacio para el comercio) ésta se presenta como una poderoso herramienta de intercambio de lectura-escritura.

Contrario a lo que muchos piensan los 140 caracteres no se prestan sólo para formas como el haikú o el microrrelato sino a difundir textos extensos o incluso libros y revistas gracias a los hyperlinks.

Gracias a twitter con sus hyperlinks la lectura/conversación no tiene fin se perpetúa las 24 horas del día. Es dentro de uno de estos tweets que encontré gracias a Roger Michelena @libreros una reflexión de Ricardo Nudelman titulada “Cuando todos los libros sean electrónicos.”

El enfoque que Nudelman le da al futuro del Libro es de suma importancia porque lo hace desde la perspectiva Hispanoamericana.

Algunos puntos importantes que resalta es que todavía en nuestros países la demanda de libros de papel es insuficiente, por poner sólo un ejemplo cito:

“En España, las devoluciones en 2009 fueron las más altas, más del 33% de lo consignado. No es demasiado diferente en mercados como México, Argentina, etc.”

La conclusión lógica que se desprende es que si no existe una demanda suficiente de libros impresos en español tampoco existe una gran demanda de libros en formato digital. Esto da tiempo a editores, libreros y bibliotecas de habla hispana para prepararse ante los retos que representan las nuevas tecnologías.

A mi juicio uno de los puntos medulares de la reflexión de Nudelman es el siguiente:

“en América Latina y España, si bien puede no haber disminuido el número de lectores, por lo menos está estancado desde hace tiempo.”

Y cita cuatro estrategias para destrabar este problema.

La que más llamó mi atención fue la que se refiere al fomento de la lectura “a través de correctas políticas estatales y la difusión de las bibliotecas públicas.”

Dentro de mi experiencia quiero hacer unas acotaciones, lamentablemente la participación de la Biblioteca Pública por lo menos en México es prácticamente inexistente. Los que amamos la lectura en países como México es gracias a las Bibliotecas familiares y al acceso de libros a través de las Librerías. Para que la Biblioteca Pública tenga un impacto sobre los lectores, los mismos deben de tener acceso a ella desde que son niños tal como sucede en países como Estados Unidos. Me gustaría saber cuántos de nosotros contamos con una tarjeta de Biblioteca en nuestra infancia. Yo visité de niño las pocas Bibliotecas que quedaban por mi casa para solo llevarme una profunda decepción. En la secundaria y preparatoria la Biblioteca de la escuela no permitía el préstamo de libros a casa (un verdadero absurdo), solo durante el receso, no es de extrañar que la misma no contará con muchos lectores. Es a partir de la Universidad donde me encuentro con lo que es una verdadera Biblioteca como es el caso de la Biblioteca de la UNAM o la UIA, pero para quienes no se acercaron a la lectura en la niñez cuando se está formando profesionalmente ¿no es acaso demasiado tarde?

Aunque en México la imprenta llegó desde época colonial, no fue así el fomento de la lectura a partir de las Bibliotecas y honor a quien honor merece, en Estados Unidos el sistema Bibliotecario se reproduce gracias a esfuerzos de ciudadanos eminentes y comunes, léase el capítulo VI de la autobiografía de Benjamín Franklin donde se ve un bello ejemplo del nacimiento de la Biblioteca. Casi un siglo después Charles Dickens en su Notas de América con admiración describe como las jóvenes obreras de Lowell Massachusetts no sólo son devotas miembros de la Biblioteca Pública sino también editoras de una publicación periódica llamada The Lowell Offering.

Es aquí donde discrepo con Nudelman y su llamada a la calma. Debemos de formar parte activa de la Revolución Digital y formar espacios de Lectura Virtual (digital) e Impresa tal como lo hicieron Benjamín Franklin y tantos ciudadanos anónimos hace más de 200 años. Aprovechando el Internet, Redes Sociales, Blogs e Impresión de Libros bajo demanda. De no hacerlo nos condenaremos a ser nuevamente testigos pasivos de otra revolución en la cual nos quedamos mudos en una conversación que no va a esperar a que tomemos la palabra.

PALOMA NEGRA

2011-07-22T17:40:00.000-07:00

Por Amelia Arellano

“...tengo miedo de buscarte y encontrarte...”
CHABELA VARGAS

Traigo una paloma negra.
Sangrándome en el pecho.
Espejo. Antiguo ser. Torcaza desterrada.
Aletea. Cae. Garabatea mi inocencia con minúscula. Se levanta.
Evita los abismos de mi carne.
Sabe. No se improvisa el vuelo. Tampoco, hay cumbres imposibles.

Hay un afuera que golpea. Golpea, muy adentro.
Hay mujeres con zodíacos truncados.
Dioses de cenizas. Pórticos cerrados.
Manos con anillos, zurcidoras de azahares.
Vientre madre sandía, mente padre lenteja.
Cleopatra copula en los andamios.
Blanca nieve es supervivencia. No enloquecer, enloqueciendo.
Isadora aun no emprende el vuelo.
El letargo tiene sabor amargo.
La “casa del hornero” está vacía.
Barby vive en un hospicio de 10 pisos.
Tanto mides. Tanto pesas. Tanto vales.
María soledad vende su hambre.
Mitos y mordazas hacen olas.
Un solo hombre. Un solo bote.
Solo cabe una. Arriba o abajo.
Una sola: Eva o Lilith. Lilith o Eva.

Hay un adentro afuera.
Un adentro que se desborda en verde.
Un silencio de máscaras mayas.
Una alborada fecundada en la sed y en la lluvia.
Un hechizo de vuelos de caballos.
Un pájaro en la mano de una rama.
Un pulso de saliva y greda.
Pezones tibios. Sangre leche.
Una niña, un niño, una huella.
Pronuncia tu nombre y el Nombre de tu nombre.
Un secreto sabor. Un coloquio entre tres.
Un as de bastos, una espada.
Un oro y una copa. Un grial que se derrama.

Traigo amorosas palomas en mis siete mares.
Vuelos. Tenues galopes, entrañables hiedras.
Pero mi madera memoriosa, no es velamen de olvido.
Traigo una paloma negra.
Sangrándome en el pecho.
Espejo. Antiguo ser. Torcaza desterrada.

ME ABRE LA NOCHE

2011-07-18T17:35:00.000-07:00

Por Isabel Gattarello

la tristeza es una palabra obscena
el color de mi voz es tierra seca
y hay un destiempo grosero
entre nosotros

tiene arañas en los dedos
y es inhóspito el día aunque relumbre
no perfuma mi mirada a los que veo
y tienen ruidos difusos mis silencios

me abre la noche en pleno día
y soy forastera en mi manada
aunque arrulle la verdad que nos dijimos
es marioneta anochecida mi memoria

ANTOLOGÍA DEL POETA ARGENTINO LUIS BENÍTEZ PUBLICADA EN EE.UU.

2011-07-12T21:19:00.000-07:00

La editorial Ravenna Press, de Seattle, EE.UU. (www.ravennapress.com) acaba de editar una antología del poeta argentino Luis Benítez (Buenos Aires, 1956), titulada "A Heron in Buenos Aires. Selected Poems" (ISBN: 978-0983598237). La selección y traducción de los poemas de Benítez fue realizada por el poeta estadounidense Cooper Renner y el volumen se cierra con un ensayo epilogal de la traductora argentina Carmen Vasco Fernández Moreno. Disponible en www.amazon.com, la información proporcionada por Ravenna Press señala que es esta la primera antología, editada en inglés, abarcativa de toda la obra de Benítez. Por su parte, la revista española de crítica literaria La Biblioteca Imaginaria (http://www.labibliotecaimaginaria.es/page10.php), en su edición del 7/7/2011 concluye su reseña manifestando que: "A Heron in Buenos Aires. Selected Poems sintetiza la obra de Luis Benítez, un escritor y una poesía ya fundamentales para la lengua española”.

Luis Benítez ha recibido numerosos premios nacionales e internacionales por su obra literaria. Sus 32 libros de poesía, ensayo, narrativa y teatro han sido publicados en Argentina, Chile, España, Estados Unidos, México, Venezuela y Uruguay. Es miembro de la Sociedad de Escritoras y Escritores de la Argentina (SEA), de la Academia Iberoamericana de Poesía (EE.UU.), de la World Poetry Society (EE.UU.), de World Poets (Grecia) y de Poetry Press (India). Ha recibido el Premio Internacional de Poesía La Porte des Poètes (París, 1991); el Premio Joven Literatura de la Fundación Amalia Lacroze de Fortabat (Buenos Aires, 1996); el Premio Internacional de Ficción (Montevideo, 1996), el Premio Tuscolorum di Poesia (Italia, 1996) y el Premio Internacional para Obra Publicada “Macedonio Palomino” (México, 2008), entre otros.

Facundo Cabral

2011-07-11T16:51:00.000-07:00

Por Roger Silverio

Las balas, apagaron tus palabras de amor y de consuelo
Trayéndonos angustia..., sin luz y con profundo duelo.

Aberración, maestra de los lutos…, sin guía, sin sentido
Robó tu vida pura..., con mezcla de torpeza y desatino.

No oyeron tu mensaje de armonía…, nunca te conocieron
Perdona señor esa ignorancia, ¡Cuán grande mal hicieron!

Contabas cuando siendo solo un niño de apenas siete años
Montabas en un tren para ser libre…, sin conocer el daño.

Ese fue tu regalo (fue el segundo), la vida… fue el primero
Hoy Dios entrega a tí el tercero: ¡La aprobación del cielo!

Hacia adentro

2011-07-10T08:55:00.000-07:00

Por Julie Sopetrán

Todo está afuera
el árbol, la montaña,
la carretera con sus perros muertos.
Yo
Vestida de sombra
en lo que ignoro.

Recordando a nuestro amigo José Olimpo Álvarez

2011-07-04T18:46:00.000-07:00

Video de José Olimpo Álvarez

José O. Álvarez nació en Agua de Dios, Cundinamarca, Colombia, en el año 1950. Estudió Pedagogía Artística y se graduó de Antropólogo en la Universidad Nacional de Colombia. Obtuvo su Maestría y doctorado respectivamente de la Universidad Internacional de la Florida en los Estados Unidos. Fue editor de una de las primeras revistas online en la Universidad de Miami, decano académico de la Universidad Nacional Abierta y a Distancia (CNADFLORIDA, USA-Online), pionero en la implementación de nuevas tecnologías en educación y coordinador de la sección de autores iberoamericanos de la Feria Internacional del Libro de Miami. Profesor del Departamento de Lenguas Extranjeras de Miami-Dade College, Universidad de Miami y la Universidad Internacional de la Florida. Publicó cinco volúmenes de cuentos elaborados por sus estudiantes, los libros “Cuentos de vida, muerte y resurrección,” “Vivir del cuento” , "Cuentos cortos para viajes largos", "Ensayos literarios", "Contes/Cuentos" (edición francés/español), “Poética de la brevedad en Borges". También publicó varias antologías.
En el año 2009 viaja y se radica en Joplin, Missouri, atendiendo una oferta de trabajo como Profesor de Español-Literatura realizada por la MSSU (Missouri Southern State University), en donde vivió hasta su último momento.

Poética de la brevedad

LA VERDAD ES UNA CHICA DESNUDA (durmiendo en la cama)

2011-06-27T16:44:00.000-07:00

Por Augusto Enrrique

Me alimento de palabras en la noche

Yo también
soy el dueño de los muros
donde se lee tu nombre

Cerró los ojos e imaginó
un campo lleno de girasoles felices

Abrir la puerta
salir a la calle
y descubrir (todavía con asombro)
que los árboles florecieron
aún sin la lluvia de tu rostro

Solo veo
dolor en la belleza
desierto de caricias
locura y violencia
repetidos como un mantra
solo eso

Respirar
de nuevo sentir
como las manos
se adueñan de los vasos
y de las pieles

Mientras esperamos
que la sangre llegue al río
deshojando margaritas

Cuando salga el sol
la verdad seguirá durmiendo
desnuda sobre la cama

Igual sigo del otro lado
todo el tiempo estoy
entretejiendo palabras

¿De qué están hechos los Libros?

2011-06-21T18:48:00.000-07:00

Por Omar Villasana

En Las Metamorfosis de Ovidio Febo es castigado por Cupido a ser despreciado por la ninfa Dafne quien en su desesperación pide a su padre Peneo la convierta en un objeto que retire de si ese afecto que se niega a corresponder. Peneo cumple su deseo y Dafne es convertida en un árbol de laurel.
Febo no logra consumar su pasión pero no por ello deja de amarla:
“Ya que no puedes ser mi esposa, serás en verdad mi árbol; siempre mi cabellera, mis cítaras y mi carcaj se adornarán contigo. ¡Oh, laurel!, tu acompañarás a los capitanes del Lacio cuando los alegres cantos celebren el triunfo y el Capitolio vea los largos cortejos...”
Si las hojas de laurel serán testigos de tantas hazañas, el libro impreso (cadáver del árbol) no sólo será testigo de crónicas, será alimento, consuelo de corazón contrito, sombra que da cobijo por cientos de años.
¿Pero acaso el libro está hecho del matrimonio de grafito y celulosa? Aunque la pregunta suene absurda, el advenimiento de las tecnologías digitales en formatos que nos permiten la inmediatez y la movilidad del libro impreso (no es lo mismo tratar de leer en una laptop que en una tablet) vienen a sacudir la certidumbre de un medio que con justo valor ha tomado residencia en nuestras vidas.
Pero el libro impreso no deja de ser un medio y no por ello debemos temer que el verdadero mensaje busque alojarse en cuantos de silicio, en código de software, en pulsos eléctricos.
Los libros son un espejo pero no una imagen narcisista, sino un reflejo que nos descubre.
Entonces realmente ¿de qué están hechos los libros?
Los libros están hechos de nosotros mismos, de nuestros miedos, vicios, frivolidades, sueños, virtudes, ideales y de las preguntas que nos hacemos todos los días como seres humanos.

Mrs. White

2011-06-17T17:55:00.000-07:00

Por Sergio Astorga

Una ráfaga de pupilas se tensan casi liquidas al medio día.
Un altamar de jamases -guarida de adioses- a las tres.
No todo es blanco lo que queda fecundado a las seis.
Por la carne también se llena el tiempo, de noche.

Todos los días por estas horas escribía en su libreta sin importarle que el hilo de la historia no tenga sentido.

Luto de la casa en mis congelados ojos, los lunes.
Sonoros abandonos en mi vientre nupcial, los martes.
Utensilios de madera que recuerdan a mi madre, los miércoles.
La fiebre venenosa de mis labios de viuda, los jueves.
La garra derecha atrapando el aire semántico del sexo, los viernes.
Negras puntos de sombra en mi falda, los sábados.
Los domingos descanso.

Todos lo días por estas horas un pez espada deja sus escamas como si fuera verdadero. No es así, Mrs. White?

Sergio Astorga - Dibujo en Tinta China/papel 20 x 30 cm.

La ciudad después del humo

2011-06-12T19:00:00.000-07:00

La ciudad después del humo, de Mario Capasso (Martelli y López Editores, V. Martelli-V.López, 2011, 268 páginas)
Reseña por Germán Cáceres

Estamos ante una novela ajena al realismo y absolutamente libre en su concepción, de modo que cada lector puede interpretarla de acuerdo a su perspectiva y tener también su propia valoración.

La anécdota es leve y sobre todo escurridiza. Un narrador-protagonista cuenta que los habitantes de La Ciudad, ante la presencia de un humo que la cubrió por completo, debieron huir mientras él permanecía durmiendo en su pieza. Pero al retirarse la humareda, los ciudadanos regresan y entonces el personaje comienza a recorrer esa Ciudad maloliente -el hedor no deja de evocar la muerte-, sucia y en ruinas. Y se encuentra, así, con un mundo carente de sentido y, en estado de somnolencia, arriba a una estación de tren repleta de cadáveres, en la que encuentra a un perro flaco que le hace compañía hasta el final de la historia. Más tarde se produce una inundación causada y ambos navegan en un barquito del que no se dan precisiones. Porteros y policías sortean las aguas tomados de escobas, flotan computadoras con los usuarios pegados a los teclados, vehículos de todo tipo son arrastrados por la corriente y numerosas personas trepan por las pocas paredes que quedan en pie. Después de acceder a una autopista principal, en la que ocurren accidentes fatales y choques en cadena, desembocan en una zona de incendios provocados por una fábrica que fue quemada por los vecinos. El humo parece regresar, la gente empieza a abandonar La Ciudad y el perro también se aleja del narrador. Éste, en una suerte de leitmotiv humorístico, a lo largo del libro se siente acuciado por un abrumador deseo sexual que no encuentra forma de satisfacer y, a la vez que imagina mujeres despampanantes, recuerda los momentos gloriosos vividos en un prostíbulo situado en un callejón sin salida de La Ciudad.

Pero el auténtico protagonista de La Ciudad después del humo es el lenguaje. Mario Capasso (Villa Martelli, 1953), que, además de esta novela, tiene tres libros publicados, demuestra capacidad para enhebrar con ritmo y soltura períodos largos. En su prosa amplificada de frases caudalosas -resueltas con acrobática soltura- testimonia un amor incuestionable por la belleza del idioma y juega con las palabras, a las que suele darles un giro burlón e irónico recurriendo al lunfardo, a las locuciones populares y a oraciones que repiten títulos de películas, de canciones y de libros.

En cierta forma el texto se inscribe en la literatura del Absurdo al registrar un universo disparatado, tan inasible como fantasmagórico, con algo del espíritu de las misceláneas de Macedonio Fernández o de “los raros” uruguayos (Felisberto Hernández y Mario Levrero, entre otros). No obstante su permanente humor, la narración evidencia bastante pesimismo y transmite una sensación de angustia y de fuerte melancolía: “Costó, pero aquí estoy, sometiendo mis experiencias recién hoy a este tanteo de escritura que (...) irá a parar a la cavidad más atravesada de una biblioteca descartable y allí permanecerá hasta que se pudra el universo (...) porque todo un día será pasado y olvidado y borrado”. Para apuntalar este pensamiento una serie de monólogos interiores se encargan de reflexionar profundamente sobre la existencia.

La Ciudad después del humo es una novela que debe leerse con suma atención para indagar en sus múltiples sentidos y poder disfrutar tanto de los vericuetos de su magnífica escritura como de sus agudas introspecciones. El mismo autor tal vez da una pista kafkiana cuando sugiere: ”Como el caso de aquel agrimensor yendo a perpetuidad hacia el castillo, según había leído una noche de invierno en un sillón prestado, cuando ni soñaba con el humo y su proceso”.

Tanatológica

2011-06-07T18:12:00.000-07:00

Por Judith Ghashghaie

Lleva las flores a tu madre,
a la mariposa
arráncale las alas
o enciérrala;
no alquiles alfombras,
tengo alergias.
Recuerda, soy atea:
Guárdate plegarias
y Misa de Exequias.
Prescinde
de cofre o carroza,
sufro de claustrofobia;
innecesarios serán:
trámites legales,
cinta impresa con mi nombre,
Libro de Firmas,
estampita recordatoria,
cancelé poliza de
cremación y urna para cenizas.
Por favor, no vengas,
me enterraré con mis propias manos.

Reunión en Panera - Tomar té

2011-05-31T18:49:00.000-07:00

Tomar té se hace
emocionante si
compartimos con los
amigos.
Aun más si lo hacemos
cuando trabajamos en un
proyecto literario.
La mesa puede estar regada
pero los pensamientos fluyen
como geyser en erupción
después de habernos
quemado la lengua.
=Roger=

Vergüenzas

2011-05-25T18:32:00.000-07:00

Por Gloria MiládelaRoca

Foto: Adriana Karina Alone

Aquel mortal
sometido al ocaso
moja la piel de su aventura
se espanta de soledad

Un equipaje de disfraces
caretas murmurantes
hacen fiesta de su ayer

Lo busca el viento
cargado de anarquía

Un eco negro que hostiga
y corroe pensamientos
grita desde su pecho bizarro

lo acobarda

Fotografía

2011-05-01T07:44:00.000-07:00

Por Omar Villasana

Mentiría si dijera que no me importaba que había sido de su vida, lo cierto es que el tiempo y la distancia que nos impusimos de forma semivoluntaria pesaba más que el deseo de remover ceniza.
También es verdad que cuando por casualidad vi su foto etiquetada en la web donde su rostro dibujaba una triste resignación sentí una mezquina satisfacción. Ese estúpido consuelo de pensar que no solamente yo la pasaba mal, que quizás en ese instante en que la cámara la captó con la guardia baja por su mente cruzaba mi recuerdo y por ende ella no era del todo feliz.
Cristina siempre fue el tipo de mujer que no necesitaba a nadie a su lado para ser exitosa y mi mayor temor era que tampoco requiriera a nadie a su lado para ser feliz. Toda actividad que emprendía la hacía con pasión, sin miramientos como si la vida se le fuera en ello y en el fondo eso siempre me causaba un poco de envidia y celos. Yo siempre buscaba tener una ruta trazada un plan que me llevara sin rasguños y con éxito del punto A al B.
Era cuestión de tiempo que nuestra ruptura sucediera pero yo precipité las cosas para que no fuese ella la que decidiera dejarme.
Volví a ver la foto en la que aparecía con Él a su lado, la verdad es que nada podía adivinarse en su gesto o su mirada que pudiera darme consuelo, lo único cierto que podía deducir de esa imagen era saber que su felicidad no llevaba escrita mi nombre.

Esa parte que se esconde

2011-04-17T12:09:00.000-07:00

Un conjunto de poemas que navegan en las aguas del deseo y la pasión, componen el primer debut en solitario de una autora que ya tiene todo un trecho andado, tras haber publicado textos en revistas y publicaciones tanto de su tierra natal como de Estados Unidos, donde reside y ejerce el periodismo desde finales de los 90.

Esa parte que se esconde –a juicio de mediaIsla editores, ltd, responsables de la edición- constituye “una apuesta desenfrenada, una aventura a toda piel sobre el tablero del fuego y la pasión”. Es un libro que cuestiona y se cuestiona sobre el amor, sobre el deseo y pone a las palabras, cuerpo a cuerpo, frente al nombre de la cosa que se nombra.

En palabras del escritor barranquillero Jaime Cabrera González, los poemas de Beatriz E. Mendoza “tienen la virtud de revelar la intensidad del fuego, la calidez del rescoldo y las pavesas definitivas valiéndose de la expresión sencilla y singular en que se fraguó una experiencia del deseo y su más allá”.

Por su parte la periodista colombiana Adriana Herrera destaca que “Beatriz E. Mendoza tiene una lengua capaz de usar los nombres más comunes de las cosas, la pura materia cotidiana, para encender fuegos breves e impredecibles con los destellos y las sombras del deseo."

Esa Parte Que Se Esconde

De tu cuerpo intocable sólo reclamo
una muesca del iris de tu ojo izquierdo
que hice mía una noche en que me hundí en tus ojos
hasta que la luz del día los invadió cegándome.

De tu cuerpo intocable sólo reclamo
ese centímetro de piel en tu espalda
que bauticé a punta de besos hace ya mucho tiempo
consumida por un amor que ahora sirve de nada.

También (se me olvidaba)
un cachito de tu pelo
y el lunar que tienes en el lugar impúdico.
Pero sobre todo, sobre todo es mía,
esa parte que se esconde a los ojos del mundo

Instrucciones

Escucha lo que te digo.
No me vistas sin antes desvestirme.
No me abraces sin enlazarte a mi espalda.
No me invites a comer algo que no sea etéreo.
No me seas fiel, sino fiel a tus palabras.
No me hables sin antes escucharme,
sin antes indagar en el fondo de mis sueños.
No vengas sin ambición, sin talento y sin ternura.
Y ten siempre dispuesta una sonrisa alada
y el hueco que se forma entre tu pecho y tu brazo
o el que habita en el centro de tu espalda
o el que puebla de sombras el valle de tu ombligo.

Una noche,
cualquiera de estas noches,
cualquiera de estas cosas
pediré prestadas.

Centerfold

La chica de la revista
mira absorta un paisaje exótico.
Su cuerpo, sus tetas apretadas,
la fina lencería,
el maquillaje,
los aretes,
los tacones,
todo,
todo perfecto.

Yo en cambio carezco
de todas esas cosas
y sin embargo tengo
el paisaje exótico de tu cuerpo de cedro,
la limpieza de mi rostro,
mis tetas pequeñitas
que tú llamas perfectas,
el vestido ocre de mi sudor perlado,
la mirada perdida en el éxtasis.

Y la pose: las manos en el pelo
y el perfil que te mira de reojo.
Y tu sexo en mi sexo.

Cámara de Torturas

Átame.
Ata mi cuerpo al tuyo
Con una sola y extensa caricia
interminable como esta noche.

Átame.
Encadena mis pies a tus pasos,
mis manos a tu pecho,
amordaza mi boca con tus besos
y venda mis ojos con tu llanto.

Tortúrame con el peso implacable
de tu cuerpo sobre el mío
y entierra el filo de tus caderas angulosas
en la carne blanda de mi vientre blanco.

Asfíxiame con tu respiración.
Abofetéame con tu cabello.
Quema mi piel con el contacto de la tuya
y marca mi rostro con la huella de tu lengua al rojo vivo.
Fustiga mi espalda con tu saliva ardiente
y doblega mi cuerpo bajo la fuerza de tus manos.

Cuando me rinda,
cuando me entregue,
cuando por fin confiese,
recoge mi cuerpo abandonado
y deposítalo en la celda inexpugnable de tu piel
tras los barrotes de tus piernas y tus brazos.

Da entonces a mi boca
el alivio de tus líquidas palabras,
a mi frente el descanso del sueño.
Sé mi salvador y mi verdugo
y espera junto a mí
la llegada del alba,
el arribo de la próxima jornada.

Beatriz E. Mendoza nació en Barranquilla, Colombia. Estudió Comunicación Social en Bogotá y luego emigró a Estados Unidos. Ha publicado cuentos y poesías en las revistas literarias Baquiana, Puesto de combate, Narrativas, Letralia y en el suplemento dominical del periódico El Heraldo. Su relato “Toñita” fue incluido en la antología Rompiendo el silencio de Editorial Planeta. Esa parte que se esconde es su primer poemario.

A la venta ya en: http://www.lulu.com/product/paperback/esa-parte-que-se-esconde/14727726
Blog de Beatriz E. Mendoza: http://www.paramatareltiempo.com

83 novelas de Alberto Chimal

2011-04-06T15:00:00.000-07:00

83 novelas no son novelas en el sentido tradicional. Cada novela o minificción abarca sólo unos pocos renglones. El autor nos dice que estas historias “atienen al significado original de la palabra, que proviene del italiano de hace muchos siglos: novella era una nota pequeña, una noticita, un aviso breve”. El libro se encuentra disponible para descargar gratuitamente en el siguiente enlace:

83 novelas, un libro nuevo e inesperado

A continuación incluimos algunas de las mini novelas:

Leyenda

Los interrogaron con fierros y cuchillos para que revelaran el secreto del mundo. Uno cedió: despacio, comenzó la historia que los contenía.

Antropología 2

Aquella otra secta predicaba que sólo se salvarán quienes perciban el fergues, el día santo y tenue entre el lunes y el martes.

Patología 2

El caníbal dejaba sólo la boca de sus víctimas, a la espera de posibles quejas. Nunca oyó ninguna, así que vivió muy feliz.

La prueba

Esperó un segundo con los ojos cerrados. Los abrió: como todas las veces anteriores, el mundo volvió a existir instantáneamente.

CUENTOS DEL CONTADOR DE CUENTOS

2011-03-24T09:49:00.000-07:00

Por Francisco Garzón Céspedes

HONRA

El contador de cuentos una vez más se negó a incluir, en su presentación, anuncios de mercaderías inservibles. Conocía la diferencia entre comunicar y vociferar. Esa noche se quedó con hambre. Un hambre acumulada por siglos.

VUELO

El contador de cuentos, al dormir, tiene una pesadilla. Habitará una isla desierta y sólo puede llevarse un objeto. Ni siquiera dos. Sí, tiene derecho a elegirlo. Sí, será cualquier objeto que él decida. Pero únicamente puede ser uno. No duda. Aferra con fuerza el diccionario.

Publicado por Ediciones COMOARTES, CIINOE/COMOARTES S. L. para celebrar el Día Internacional de la Narración Oral, en su Colección “Gaviotas de azogue” / 132, 20 de Marzo de 2011, Madrid, España.

HYPNOTIC BOX / CAJA HIPNÓTICA

2011-03-22T09:44:00.000-07:00

Video de Javier Hernández

Sinopsis: los planes de una noche de cerveza y televisión son interrumpidos por una extraña y breve llamada; una misión confusa comienza donde la realidad y la hipnosis conviven juntas.

El Sueño Americano

2011-03-18T13:35:00.000-07:00

Por Omar Villasana

Mike entró al Bar del aeropuerto portando su uniforme camuflado del Ejército de los Estados Unidos de América. Varios parroquianos le abrieron paso, orgullosos de ver a uno de los suyos como guardián de la democracia y la libertad.

Un poco abrumado, Mike no había tenido tiempo de cambiarse pues estaba en tránsito a su destino final, tomó asiento en la barra.

-Muchacho, déjame invitarte un trago- le dijo un hombre que bien podría ser su padre.
Sin darle tiempo a contestar agregó:

-¡Una cerveza para este soldado que tiene sed! a mi cuenta por favor. Mi nombre es Wayne, ¿sabes? yo soy veterano. ¿Cuál es tu nombre y a donde te diriges?

Le preguntó mientras ambas miradas azules se cruzaron como un espejo separado por el tiempo.

-Me llamo Mike y voy al cuartel de Carolina del Sur antes de que me transfieran rumbo a Afganistán.

La televisión subió de volumen inesperadamente, imágenes de las manifestaciones de los maestros en Wisconsin (a los que les habían despojado de su derecho a huelga) se sucedían con rapidez.

-¡Malditos socialistas si por ellos fuera este país se lo llevaría el carajo! ¿Cómo se atreven a pedir pensiones y seguros de salud? encima pagados con nuestros impuestos. Deberían aprender de Mike que está dispuesto a sacrificarse por su país para que ellos puedan disfrutar de la democracia. ¡Salud por el Sueño Americano!

-Salud.

Respondió Mike sin mucho entusiasmo mientras recordaba como decidió darse de alta en el Ejército después de meses de buscar trabajo tras el quiebre de la empresa en la que trabajaba.

-Sólo espero que sea cierto aquello de que siendo Biomédico quedo exento de ir al frente de batalla- pensaba para sus adentros mientras daba el último sorbo a su cerveza y recibía una palmada de Wayne.

TÚ ERES LA QUE SABE

2011-03-16T15:33:00.000-07:00

Por Gabriel Xirgu I Javaloyes

Isabel tiene la guitarra de la espalda
Pulsada por los versos del poeta
Y sonríe con los parpados de madame Alexandra
Sus brazos son retoños de abedul
Guardan corazones y cantos de ruiseñor
Isabel tiene los ojos de bosque incendiado:
Acaricia su mirada con un rozar de alas
Y en la cabeza lleva el vuelo de los pájaros
Entre sentimientos encantados -nos encanta-
La visión que construye en medio de la destrucción
Isabel "Tú eres la que sabe"
La vida y la poesía es todo y es más
Que unas nalgas de manzana prolongadas
Por las piernas de una amazona
O la geometría adolescente de unos senos
Formando una sombra devoradora de sombras
Isabel tiene el vientre constelado de ternura
Los costados ondulados de olas
Y poderes sobrenaturales para sentirlo todo
Isabel abre las paredes y decora las ventanas
Y atrapa mariposas para reconstruirlas
Hace que en su casa se duerma en paz
Sin necesidad de morir en el sueño
Y no me importa despertar un segundo antes
Para reanudar mi vida de Apocalipsis
Isabel puede hallar la alegría donde gotea el dolor
Puede vivir más vidas que un gato mestizo
De los tejados de Estambul
Y sentar a Belcebú para enredarle la intención
Mientras come tallarines y le pone la cola al burro
Isabel es la dama de hierro y el aire más claro
Puede evitar la fatiga de nuestro ser mortal
Con el trino de un beso que toca el oído
Isabel puede transformar el vino en café
O en jugo de granadilla andaluza
Isabel puede evitar que llueva en Macondo
Y revertir las estampas del presente
Cruzando mi voz con sus dedos cruzados
Isabel puede salvar a todos los ateos indefensos
Ante las conspiraciones del bien y del mal
Y amar por los siglos de los siglos
Con la música profunda y grave de su voz.

Gabriel Xirgu I Javaloyes: Bogotá 1960. Administrador Educativo, Universidad Autónoma de Barcelona, Becario Andrés Bello en Proyectos Educativos en Investigación curricular 1986. Libros publicados: Mediodía de Ceniza (1998), Sacramento y el muertito de amor (2004). Beca Ministerio de Cultura Colombia 2006 Creación Literaria, Universidad Central de Colombia. Corresponsal UNIROM para Colombia, actualmente reside en la ciudad en Fusagasugá, Colombia.

De tu piel a mi Universo. Selección de Poemas de Kary Cerda

2011-02-04T14:32:00.000-08:00

Fotografía de Kary Cerda

Sangre de Voz

Se ha vuelto sangre
el aire en los costados
ya no es la voz
lo que se escucha
es la palabra expuesta
derramada

sangre de voz
sentencia abierta

inunda mi oscuridad
lo más perfecto
lo más selecto y
soberano

es la palabra expuesta
derramada

Del libro: Usumacintamente. Mex. 2004

Para Besarla

Encontrar la nuca de la palabra

tan sólo para besarla

Del libro: De tu piel a mi Universo. Mex. 2010

Táctil Soledad

Beber
al borde de los poros
su tinta
tibia de táctil soledad

Del libro: De tu piel a mi Universo. Mex. 2010

Larga Distancia

Él llamó
porque no podía dormir

yo había llamado
porque no podía vivir

Del libro: De tu piel a mi Universo. Mex. 2010

Tierra Anegada

Cuando tú me miras
soy tierra anegada

Ave maravillada
por el sol negro de tus pupilas

Piel de desierto bendiciendo tus ríos
tus lagunas

Soy animal herido
cobijado entre tus brazos

Pero sobre todo soy
Mujer-Ceiba avasallada
por la jungla viril
de tu presencia

Del libro: Usumacintamente. Mex. 2004.

Kary Cerda, fotógrafa y poeta. Nace al sur de México en Villahermosa, Tabasco. A principios de los años 70’s se inicia simultáneamente en la fotografía y la poesía, práctica que continua ejerciendo hasta el día de hoy. Hacia 1976 recibe el entusiasta apoyo de Gustavo Sainz y de Vicente Leñero respecto de su trabajo literario y continúa explorando la fotografía hasta que en 1980 decide dedicarse profesionalmente a ella. Asimismo, consolida su formación en el área de las ciencias sociales, obteniendo la licenciatura en Sociología en la Universidad Nacional Autónoma de México. Se traslada a vivir a la ciudad de París en 1979, donde estudia Fotografía en la Société Française de Photographie, en l´Ecole Photographique d´Enseignement Technique y con Scott Maclay en el American Center. Obtiene por oposición, la plaza de Auditor libre en Fotograbado en l´Ecole Nationale d´Arts Décoratives. En paralelo, realiza estudios de Maestría en Demografía en la Université de París I, Sorbonne; e inicia su formación con diversos maestros e institutos en Desarrollo de Habilidades Terapéuticas, en Francia, España, Bélgica y Suiza.

La Biblioteca Nacional de Francia elige su obra fotográfica para formar parte de su prestigiada Colección en 1987. Fotógrafa del Archivo de Galerías del Museo de Arte Moderno “Georges Pompidou”. Creadora del Taller Pedagógico de Fotografía “Zoom sobre Rodin” de los Museos D’Orsay y Rodin. Expone y coordina el Espacio Fotográfico anual del Salon de la Jeune Peinture, en el Grand Palais, a través de los grupos Kapala, Lumière y Emile Asa, de 1983 a 1988. Forma parte del comité de redacción de la revista Phératique, de 1983 a 1985. Miembro de la Unión de Escritores de Francia donde participó en el Comité Directivo durante varios años, siendo representante de la misma en Montreal, Canadá en 1988. Regresa a México en 1991. Ha participado en más de 100 exposiciones fotográficas personales y 300 colectivas en Francia, España, Italia, Austria y México. Ha dictado alrededor de 400 cursos y conferencias sobre arte y desarrollo personal; ha ofrecido más de 50 recitales de poesía y creado 2 espectáculos multidisciplinarios. Desde 1982 integra la poesía a sus exposiciones fotográficas. Se han publicado más de 20 Libros ilustrados con sus fotografías, 4 con sus poesías y un CD con sus poemas traducidos en canción.

Libros de artista y óleos de Isabel Sevillano

2011-01-31T13:54:00.000-08:00

Dentro, fuera

Libro basado en el concepto de lo que está dentro, está fuera, este libro es continuación de una serie de óleos partiendo del concepto de las ventanas.

El paso del tiempo en azul

A través de unos ojos azules se expresa el paso del tiempo, y no sólo el físico, expresado por el mapa y las isobaras, sino ese paso del tiempo en la mirada, en el interior, en la vida de cada ser humano.

Limpieza, viveza, deseos de vivir, inocencia en la mirada de un niño. Mirada de la juventud, explosiva, con fuerza, remarcando rasgos, energía viva, abierta al mundo que vive. Y por último la vejez, la sabiduría, la pequeñez de la mirada, la expresión de una vida pasada, dulzura, paz y casi vuelta a la niñez.

Muestra de la serie Soledad de más de sesenta óleos basados en la lectura de "Cien años de soledad " del escritor colmbiano Gabriel García Márquez.

Melquíades

La casa de los Buendía

Retrato de familia

Remedios la Bella

Isabel Sevillano,Valladolid, España. Diplomada en Ciencias de la Educación, en la especialidad de Ciencias Humanas, Universidad de Valladolid. Desde pequeña asiste a clases de dibujo impartidas por el catedrático de Bellas Artes Don Asterió Vivero. Posteriormente inicio sus estudios de Bellas Artes en la Universidad de Salamanca y en Talleres de Arte en Valladolid, en la Fundación Esteban Vicente en Segovia, y en el Taller de Grabado Calcográfico de la Diputación de Valladolid.

Isabel Sevillano es una artista polifacética tanto por la variedad de técnicas, óleo, pastel, acrílico, crayón, grabado calcográfico, serigrafía…, como por la diversidad de proyectos y trabajos realizados. Entre ellos se destacan: ilustraciones para libros. Libros de artista. Colaboraciones con dibujos en prensa. Diseño de monotipos para etiquetas de vino. Obras de pintura en troncos de árboles , para instituciones y espacios públicos. Carpetas y ediciones de grabados calcográficos para la Universidad de Valladolid, el Instituto de Estudios Europeo y el Museo del Vino .Peñafiel. Valladolid. Realización de Exlibris. Diseño y realización de Premios en serigrafía.

Ha participado en exposiciones colectivas en Valladolid, Segovia y Palencia. Exposiciones individuales en Valladolid, Palencia, Santander, Segovia, Soria, Málaga, Madrid y Paris. Tiene obras en colecciones privadas de Brasil, Ecuador, Málaga, Madrid, Santander, Valladolid, Valencia etc., y en el Ayuntamiento de Valladolid. Patrimonio Artístico de la Junta de Castilla y León. Colección de Arte de la Concejalía de Cultura de Cantabria. Fondos de Arte del Museo del Vino de Valladolid. Colección de Arte Contemporáneo de Caja Madrid. Colección Particular de S. A. R. Don Felipe de Borbón, Príncipe de Asturias. Fondo de Arte de la Universidad Carlos III de Madrid. Colección de Arte Contemporáneo del Colegio de España en La Cité Universitaire de Paris. Patrimonio Nacional de la Casa Real y en la Colección Particular de S. M. la Reina Doña Sofía.

Tarde y fastidio

2011-01-26T10:16:00.000-08:00

Por Mario Capasso

De dónde le vendría esa idea, la tarde como un fastidio de sol, si la mañana había transcurrido en el departamento con aire acondicionado, la botella y el cenicero bien a mano, con algunas fotos sobre el sillón y otras desparramadas por el piso. Si allí adentro había mirado por primera vez en años esa película de vacaciones los tres, rescatada vaya a saber cómo y para qué. Y si recién había estacionado el auto flamante y sólo lo separaba una cuadra hasta llegar a la plaza y ahí nomás, cruzando. Pero al sol debía sumarle el humo de los escapes entrándole como si fuera una novedad arrastrándolo a toser sin reconocerse en la tos, como si el que tosiera fuese aquel perro yéndose quién sabe adónde, o esa estatua condenada a permanecer, o el árbol que ahora le sirve al perro y ensombrece una parte de la estatua. Tosía pues, y resultaba absurdo, como absurdos se le antojaban los pensamientos de los últimos tiempos mientras caminaba siempre tan elegante por fuera, tan traje de corte inglés y corbata de seda, la piel bronceada a propósito en sesiones de doce minutos sin fastidio. Pero qué hacer ahora y aquí con los recuerdos, a quién recurrir cuando se descubre la soledad adentro, si ya es tarde y los muertos no pueden oír lo que no quiso, y los padres se fueron y no les ha preguntado si el abuelo era bueno o jugador o borracho. O si la guerra los había hecho andar descalzos antes que uno, buen hijo que había hecho carrera, les pagara el mejor lugar para verlos poco en horas de visita cada vez menos. La calle se mostraba entonces como la tarde misma, se diluía en un fastidio de gente al sol y de vehículos que echaban humo a su paso y él llegaría con demora y no importaba, pues temprano sólo llegan los perdedores, los que bajan la vista cuando entra para ser insultado en silencio, pues así lo reciben aquellos sobre los cuales lo ignora todo, y si alguna vez les rescató por casualidad algún nombre lo olvidó al instante por un asunto urgente que reclamaba atención. Es así nomás. Uno entra al banco por costumbre o para huir de los fantasmas, porque desde hace, ¿cuánto?, ¿y antes?, cómo era antes que no era lo mismo que ahora, cuando despilfarra su indiferencia contra clientes y subordinados, a los que ve y les da la mano y cuando aprieta el puño no hay fuerza, hay apenas un gesto blando, tan blando como inútil. Y puesto a decidir en su puesto debería hacerlo todo de nuevo, repetir cada movimiento como la primera vez, aunque hoy los pensamientos absurdos intentan trabarlo. Pero no hay salida que valga, debe resignarse a recibir a esas damas o a esos caballeros que lo tratan con cortesía, pues lo saben portador de las llaves del banco, aunque ya está cansado de lo que tanto le gustaba, cuando le pasaban un sobre blanco o gris o qué diferencia hay, si servía para comprar la felicidad a largo plazo y bajos intereses. Los señores gerentes son poderosos en ese instante, cuando negocian un expediente y lo firman o no, y si lo firman estampan sello y sonrisa y apretón de manos. Pero por qué maldición le toca atender justo hoy, con estos recuerdos como animales infatigables, a la señora que ya ve venir, con joyas hasta en las piernas para impresionarlo y chico rubio a su lado, y un velo se descorre en alguna parte e imagina que a lo mejor el chico podría parecerse, y se pregunta por qué no le aceptó esa vez la invitación para jugar al dominó y le dijo no al hijo, si el cansancio derivaba apenas de unas copas o de alguna secretaria a deshoras. Y por qué se negó a mirar cada día el cuaderno de clase e ignoró los dibujos en las paredes, y cuando los quiso mirar no encontró los cuadernos y las paredes se habían desmoronado, y ya no existía el hijo, existe quizá un ser desconocido, con barba y anteojos le pareció una vez a lo lejos, cuando no se atrevió a cruzar la calle. Entonces el hijo es un milagro crecido sin él, cómo ha podido ser sin él y ahora es sin él no sabe dónde. Y no hay remedio, se inclina y firma la solicitud de señora enjoyada con chico rubio y piensa que todo es lo mismo, la vida no tiene garantía y pase el que sigue, y si no sigue nadie mejor, porque alguien se acerca con bandeja y un café no pedido y lo saluda, cómo le va, señor, y él no adivina si ya le ha respondido algo o si acaso debe contestarle con la seriedad de antes pero no de ahora, cuando los recuerdos vuelven y lo llevan a una escena de allá lejos en el tiempo, te acordás Irene, en una mesa en un bar en una mañana con fastidio de sol en las mejillas de ella que dice no comprender cuando él le ha dicho ya es muy tarde, cómo tarde, te resistís Irene, y uno inventa algo para justificar palabras que se le descuelgan de la boca, fatales y huecas, como si un eco repitiera lo que no hubiera debido decir. Pero ya es la hora, el tiempo se ha cumplido y corresponde irse, aunque antes se impone la impostergable reunión para darles oportunidad a dos o tres de los que más lo odian de que le rindan cuenta y pleitesía y le recuerden que defienden con su honra y dedicación los intereses del banco. Ellos no saben de su desinterés de hoy por los intereses y tampoco que sólo le importan ahora las deudas contraídas en su vida y de las cuales no acierta a distinguir la caja para pagar. Y después existe de nuevo la calle, donde ya no asoma el sol y donde el humo ya no lo hace toser aunque el fastidio sigue firme adentro del que camina entre la gente, y la gente lo empuja a mirar una iglesia y a pensar si Dios alguna vez amenazó con decirle algo y Él tampoco tuvo tiempo. Entonces la tarde casi noche es una larga caminata hacia el bajo, rumbo al puerto, para qué. Y cuando llega la vida es un embrollo y hay una brisa y un barco alejándose, e imagina que quizás un rato antes y ese barco le hubiera servido aunque tal vez aún, porque ve sus luces yéndose y la memoria es un fastidio sobre el escalón que parece no acabarse y es un abismo de padres que se fueron antes de y de hijo que creció sin y de amor de Irene abandonada en una y el murallón es sólo un salto y entonces ya no es más ni la brisa ni el grito.

Cuento incluido en el libro “El futuro es un tropel absurdo”, 1999.

Art and Soul by artist Ellie Kane

2011-01-20T10:56:00.000-08:00

“I celebrate spirit when creating my art”

Contemporary in context, my work is created at my core. My paintings come into being as I interpret thoughts, dreams and emotions on paper or canvas. My art is influenced by a rapport with the Self, and infused by my palette.

Guided by an inner flow, and working intuitively, I deeply enjoy the process of bringing my paintings to life, as I endeavor to express the unknown, the mystical and the unexpected in my artwork.

As an artist, I have approached my path with an open heart and profound gratitude for this spellbinding journey.

Ellie

From Within, Acrylic/mixed media (Click image to enlarge)

Unchained, Acrylic/mixed media (Click image to enlarge)

Written in Stone, Acrylic/mixed media (Click image to enlarge)

Ellie Kane was born in Cuba and currently resides in Coral Gables, Florida.

From a young age she knew what her mission would be; as drawing, painting, writing and dance took center stage in her endeavors. In the year 2000, she found herself in a highly fulfilling phase of her artistic life—deeply immersed in finding her true essence… and her creativity took flight. Her paintings depict movement, bold colors, energy and gusto.

Kane has studied under watercolorist, David Maddern; and specialized in oils and acrylics with the guidance of well-known Chilean artist, Jaime Ferrer. She has participated in various programs by author/artist, Laura Cerwinske; and portrait drawing with Yugoslavian artist, Silvius Krecu. Ellie has been involved in workshops by Cuban artists, Baruj Salinas and Yovani Bauta; as well as intensive courses in Contemporary Art by Dr. Milagros Bello, Curator/Professor; and has researched distinctive painting techniques under Cuban artist Julio Figueroa-Beltran

Her painting, “Only You”, was chosen to appear in Living Artists, 14th Edition, 2005; and “Danza Gitana-Crazy Mary”, was featured on invitations/programs at “Voice from Within” musical in 2005. In December, 2007, Ellie and two of her Faces and Attitudes Series paintings were highlighted on 100 Contemporary International Artists. Ellie was invited to exhibit and participate in the round table discussion at Latin Views, 2008 in Groton, Connecticut.

Passionate when depicting her soul, Ellie pours her Self onto the canvas, creating vivid and intense paintings. Describing her art as “perceptions and revelations”, Ellie reflects her dance of life—poetry serenading her inner world—into the captivating language of an artist’s brush stroke.

Lecciones

2011-01-18T13:44:00.000-08:00

Por Lidia Elena

I

En la danza
con tu sombra
lo más importante
es la redondez.

II

El enemigo ataca
pero no puede asir
tus manos de nube.

III

El señor del tiempo
peina su barba,
su aliento sostiene
sol y luna.

Pájaros de alumbre

2011-01-14T10:58:00.000-08:00

Por Milos Alda

"Pájaros con barriletes" dibujo de Antonela Pignotti

Pájaros de alumbre

Y se quebró el silencio…
desventró con el ansia del agua que jugaba
a decorar de calores el nocturno
a pintar los oniriomas de ganas imposibles
a llenar
de luz
el suspiro clandestino
de sangre
la vida que se omite
bajo siete veces
siete llaves…
Se quebró
para parir con dolor
hermosos pájaros de alumbre…

Pregunto

En mi sangre que no entiende
cuáles son estas desconocidas venas
estas arterias que en nuevo pulso se avenidan
pregunto
si en seda de gusano hay mariposa
y si mi tú y tu yo son partes de su ala
si es viento lo que veo
color lo que ando
ignorada vida la masticación de esta arena breve entre los dientes
las respuestas son seda
otra que siguiendo el hilo se teme
que en tela
de araña acabe...

"Yo me renazco en ti. Me inicio por tu lengua
En el sagrado idioma de los ritos"
(Antonio González Guerrero)

Esta vida
-que jamás me supe-
es un milagro espeso
imposible
de beber y de vivir...

más imposible aún
no hacer ambas cosas...

un sol al sur

2011-01-12T10:37:00.000-08:00

Por Mario Capasso

porque hay un sur que no se consigue así nomás, a la vuelta de la esquina, como quien dice, hay que amasarlo mucho y ganárselo poco, ¿sabés?, pero ni siquiera es para uno, en esto no te confundas, hay que darle una mano porque está hecho del barro de los lugares que amamos, es el sur real del barro verdadero, en el que chapoteamos desde el primer rebote de la pelota de goma o el vestidito de la muñeca de plástico, sin otra fortuna ni falta que hace, y la salida es una cloaca, ¿sabés?, y en cambio existe un sol para el que quedarse, pero el sol del que te hablo no vino a brillar, más bien se nos viene encima, cada día, en todas las horas, y es bueno, muy bueno tener un papel y un lápiz y saber dibujarlo, así, como vos me estabas diciendo recién, antes que yo te interrumpiera por esta especie de falla del corazón que me saltó de golpe, y como me lo vas a decir ahora, mientras escuchamos la música, amor,

Mario Capasso nació el 9 de Marzo de 1953, en Villa Martelli, localidad del Gran Buenos Aires, República Argentina, en la que continúa residiendo. Literariamente, se ha formado con Beatriz Isoldi, Nilda Adaro y Federico Jeanmaire. Ha publicado tres libros: El futuro es un tropel absurdo, cuentos, año 1999; El edificio, una novela en escombros, novela, Ediciones AQL, año 2002; Piedras heridas, cuentos, Ediciones Corregidor, año 2005. Este último obtuvo 2do. Premio del Fondo Nacional de las Artes, año 2003. La novela El edificio y el libro de cuentos Piedras heridas están en proceso de traducción y serán publicados en Francia por la editorial “La Dernière goutte”. Tiene prevista para el 2011 la publicación de la novela La Ciudad después del humo. Ha escrito, además, un volumen de cuentos y minificciones y tres obras de teatro.

Sin carreteras

2011-01-11T08:55:00.000-08:00

Por Angélica Hoyos Guzmán

Nacimos en un barrio con los pies en el suelo,

nos raspamos las rodillas,

reventamos los codos en caminos de herradura,

tomamos la espuma de la leche a las cuatro de la mañana,

nos dieron el primer beso en un callejón delgado,

recostados en paredes sin pañetes.

Nos fuimos del vecindario aún sin pavimentos,

nos quedaron las casas más cercanas a las huellas.

Vivimos en otro barrio ausente de ciudad bonita,

vigilamos el invisible olor de sus basureros.

Enterramos nuestros zapatos en barro madrugado

ya nosotros no podemos aterrizar los pasos.

Somos los nacidos con los pies en el suelo,

perdidos en las balas de una crónica roja,

enterrados, pobres, muertos.

Angélica Hoyos Guzmán: nacida en la costa caribe colombiana. Lic. en Lenguas Modernas, Msc. Lingüística Española. Docente e investigadora universitaria. Publicaciones diversas en México y Colombia. Entre ellas: “Caída libre” (prosa poética), en Revista digital Ahí va el Agua, México, 2009, en el mismo proyecto ganó en el 2010 el concurso de cuento en homenaje al tercer aniversario de la revista. Entre otras publicaciones se cuentan: Antología de poemas en “Hechiceras de la palabra”, Centro de Estudios Mixtecos-UNAM, Oaxaca, México, 2009. “El Comic Multinacional” (reseña crítica), en periódico literario “Lecturas Críticas” Bogotá, 2009. Poema "Perdone señor no soy desplazado" en la revista literaria mexicana la"Hormiga Roja"(2010). Colaboración con un poema titulado "Poesesiones" en la revista Contestarte No 9, Bogotá (2010) y otras de narrativa, poesía y de caracter cinetífico humanista. En 2010 fué invitada al III encuentro de narradores, académicos y declamadores en Goya Corrientes, Argentina e hizo parte del Taller de Poesía de la Red Nacional de Talleres Literios del Ministerio de Cultura, en la ciudad de Bogotá, colectivo de poesía del cual hace parte llamado "Los Impresentables".

La Gente en el Agua

2011-01-07T13:03:00.000-08:00

Fotografías de Esteban Abdala
Colombia

La Gente en el Agua nace de la paradoja que existe entre una cruda realidad y la belleza natural que ebulle espontáneamente en algunos lugares donde habitan personas que están viviendo tiempos difíciles.
La situación a la que esta obra se refiere es la inundación que se ha producido por toda Colombia y en una zona muy vulnerable al pie de La Ciénaga Grande de Santa Marta, donde La Ciénaga y el rio Magdalena han cubierto de agua los hogares de miles de personas que viven a sus orillas, El pueblo de Ciénaga, en el Departamento del Magdalena no es una excepción.
Esta desafortunada situación ha dado pie a la formación de charcos y al derramamiento de aguas negras de las alcantarillas de la población. Ahora el suelo de una gran zona se ha llenado de reflejos y con ellos todo se ha llenado de escenas ricas en texturas, con una multidimensionalidad de perspectivas que habitan en un mismo plano visual. Por eso es una exploración a las posibilidades de la percepción frente a un fenómeno óptico espontaneo, que ante todo me ha dado la posibilidad de hacer una exploración a la fotografía que siempre he deseado, esto es pintar con luz. Dada la naturaleza difractora y reflectora del agua, su movilidad y la capacidad de los reflejos de combinar diferentes planos visuales en uno solo, he podido usar mi cámara como un lienzo que captura pinturas de escenas y gentes que viven en medio de la pobreza y las inundación. Estas son pinturas en honor a las personas del Caribe Colombiano que siguen con sus vidas en medio de la catástrofe de la inundación que se ha llevado gran parte de sus pertenencias.

1. Amigos de la tarde. 4080*3060 pixeles, 300 dpi

2. Pareja en cicla. 4080*3060 pixeles, 300 dpi

3. Cielo de cables y ondas. 4080*3060 pixeles, 300 dpi

4. El Cielo está en todos lados. 4080*3060 pixeles, 300 dpi

5. El niño en cicla frente a la tienda. 4080*3060 pixeles, 300 dpi

6. El Man en cicla. 4080*3060 pixeles, 300 dpi

8. El muchacho en cicla. 4080*3060 pixeles, 300 dpi

9. Los postes de electricidad y el cielo en el agua. 4080*3060 pixeles, 300 dpi

10. El señor sentado. 4080*3060 pixeles, 300 dpi.

La Salamandra

2011-01-04T12:36:00.000-08:00

Por Omar Villasana

La pared blanca muestra un par de puntos negros que aleatoriamente la recorren mientras Mateo cena. Desafiando la gravedad los puntos negros suben por la pared, se obstinan sobre el aplando del techo para irremediablemente caer sobre el plato de Mateo quien con un enorme asco descubre los ojos de la salamandra que con rapidez brincan de la ensalada al suelo.
La salamandra observa a Mateo como en espera de iniciar el juego corre que te alcanzo. Mateo no se mueve y la salamandra impaciente desaparece sin ser vista.
Ya son varias semanas que la salamandra es el molesto inquilino que se deja ver en las ocasiones menos afortunadas.
Mateo llega tarde a su departamento acompañado de una chica que acaba de conocer en el antro. Despacio entra y se alegra de su buena suerte, ambos con un par de copas de más y con las luces apagadas se arrojan desnudos sobre la cama.
Durante unos segundos permanecen inmóviles, Mateo, con lentitud, recorre con su mano la cadera de la chica, la siente tensa y fría, se aventura en busca de su sexo. Horrorizado, su mano se detiene al descubrir lo que parece un prepucio viscoso. Aún más sorprendido y en el momento que arroja su mano con dirección a la pared ese miembro gelatinoso se desprende y apenas se escucha un ligero golpe mientras la chica enciende la luz y grita¿Qué fue esa porquería que me quitaste de encima?
Mateo sudando copiosamente pero tranquilo se queda callado mientras observa como la chica se viste con toda prisa. Otra noche de abstinencia obligatoria, pero por pudo haber sido peor.
Mateo no logra comprender porque cada día que pasa la salamandra se vuelve más confiada al estar cerca de él, como si le retara con su presencia. Cuando llega de trabajar pareciera que el bicho le estuviera esperando y al momento de que Mateo se acerca da la media vuelta y se esconde en un lugar inaccesible.
Por las noches con desconfianza se dirige al baño y no olvida encender la luz pues aún recuerda aquella ocasión cuando a medianoche con las luces apagadas entró al baño y al acercarse al inodoro la planta de su pie sintió el roce de la salamandra.
Poco a poco se van acostumbrando a su mutua compañía o por lo menos es lo que él cree. La presencia del animalejo no sería tan incómoda si no fuera porque no se sabe en qué momento invadirá su privacidad, a veces presiente que éste aprovechará mientras duerme para meterse por su oído y enterarse de lo que están hechos sus sueños.
Hoy es un día como cualquier otro. Mateo llega a su casa, la salamandra le recibe al llegar pero en esta ocasión él no cierra la puerta de la entrada con la rapidez acostumbrada, el anfibio lo observa con tranquilidad, su rostro dibuja lo que simula una sonrisa de satisfacción. Al fin le han comprendido y con una gran velocidad sale de la casa por el mismo lugar que un día por accidente entró.

Selección de poemas y microcuentos

2010-12-30T09:23:00.000-08:00

Mientras tanto una hoja del follaje
acrecienta el comienzo de la edad:
rama por rama se cruzará el ramaje,
hoja por hoja subirán los días
y fruto a fruto llegará la paz:
el árbol de la dicha se prepara
desde la encarnizada raíz que sobrevive
buscando el agua, la verdad, la vida.

Celebración
Pablo Neruda

Con esta selección de poemas y microcuentos, Proyecto Setra despide el año 2010 y da gracias a los colaboradores y lectores que nos han seguido todo este tiempo. ¡Abrazos de poesía para todos!

Omar Villasana
Mexico, reside en Estados Unidos

Vida Nueva

Enero se encontraba a la vuelta de la esquina. Nada de propósitos de Año Nuevo, ni uvas, ni brindis. Acostumbrado a mudarme cada 8 meses a causa del trabajo, desde hacía tiempo me hice a la idea de no echar raíces. Mis pertenencias las fui reduciendo al mínimo con el afán de aligerar mis pasos. Unicamente me rehusaba a deshacerme de mis libros (testigos de mejores tiempos y promesas incumplidas) los cuales estaban guardados en cajas en casa de mi hermano.
Pero yo sabía que algún día tocaría cargar con todo mi equipaje, mi hermano me dijo que ya no tenía espacio para guardar mis cosas. Llegue a su casa puntualmente, ya me había echo el favor de dejar mis cosas en la puerta.
Una por una abrí las cajas para inspeccionarlas, los libros que no habían sido víctimas de las polillas no lograron sobrevivir a la humedad ni al tiempo, en definitiva era momento de una vida nueva.

Elisabet Cincotta
Argentina

Brindo

Brindo porque brindo
por vos por él por nosotros
brindo por estar
por la ausencia
por tu mirada
y aquel gesto inconcluso

Brindo por la vida
que me permite
errar y cambiar
aprender y enseñar
por la poesía

Brindo por lo que puedo
y por poder lo que no
por el abrazo

Brindo por la paz y el amor

Lidia E. Caraballo
Cuba, reside en Estados Unidos

Navidad

Cesto de basura
despide
al árbol muerto.

•••

Navidad llega.
Para saldar sus cuentas
aún hay tiempo.

•••

Fin de año

Última noche
fuegos artificiales
avivan el cristal.

•••

Ante el primer sol
toda la vida nuestra
hecha promesa.

Del libro Ensō

Alejandra Ferrazza
Argentina, reside en Estados Unidos

Todos los niños del mundo decidieron para el día de Noche Buena dejar regalos a sus padres debajo del árbol de Navidad. Habían llegado a la conclusión de que a los adultos había que darles algo en que creer.

Lola Sanabria
España

Instrucciones para una buena navidad

Coja una bolsa de buena voluntad. Ábrale bien la boca. Eche unas semillas de ternura dentro. Unas gotas de alegría. Dos pellizcos de compasión. Unas hebras de paciencia. Tres hojas de empatía. Unos granos de generosidad. La raspadura de un perdón. Aderécelo todo con un puñado largo de amor. Agite la bolsa para una mezcla homogénea. Vierta el contenido en una gran olla y póngala a hervir. Cuando esté bien hecho todo, sírvalo en grandes cucharadas a sus invitados. Y de postre, los abrazos, empezando por usted.

Año nuevo

Aquel fin de año hizo falta muchas toneladas de nieve para sepultar los males del Planeta. Una alfombra mullida y crujiente donde jugaron al corro de la patata todos los niños, de todas las razas, de todas las religiones, de todas las culturas y de todos los estratos sociales.

Andrés Boiero
Argentina

Ya se ha escrito demasiado
sobre la navidad:
la gente
se amontona en los negocios
gasta
arma paquetes
y hace llamadas telefónicas

la navidad
en el Sur
es una especie de reptil
perezoso

hay otras
navidades:
el tipo que duerme en una celda
la mujer que agoniza
el amante que desaparece

esas navidades
no tienen regalos
¿para qué?
ahí es donde
el reptil
nos traiciona
y la mesa adquiere
el matiz
de un arma:

Andrés: ¿te acordás cuando me dijiste que ibas a estudiar medicina?

(risas)

Del libro Texas

Anna Akhmatova
Odessa, Ucrania (1889- 1966)

El último brindis

Bebo por la casa devastada,
por el dolor de mi vida,
por la soledad en pareja,
y también bebo, brindo, por ti.

Por el falso labio que me traicionó,
por el frío mortal en los ojos,
porque es el mundo adusto y brutal
y porque no nos ha salvado Dios.

Milos Alda
España

Pájaros de alumbre

El mundo no existe
como no existe este pájaro
o este verso
tal y como yo soy nada
sin los oídos que me escuchan
los ojos que me bañan o me inquieren
las manos
que en su golpe o en su caricia me hacen
los sueños
que me moldean y me diluyen…

Soy mundo
pájaro y verso…

soy nada
Nada soy

hasta que ser me haces…

Del libro Pájaros de alumbre

Nezahualcóyotl
Rey poeta chichimeca. Texcoco, México (1402-1472)

Un recuerdo que dejo

¿Con qué he de irme?
¿Nada dejaré en pos de mí sobre la tierra?
¿Cómo ha de actuar mi corazón?
¿Acaso en vano venimos a vivir,
a brotar sobre la tierra?
Dejemos al menos flores.
Dejemos al menos cantos.

De Ediciones COMOARTES, Colección Gaviotas de Azogue / 2, Agosto de 2007.

De sueños y ficciones

2010-12-28T08:59:00.000-08:00

Por Alejandra Ferrazza

Tuve el encuentro con Jorge Luis en una confitería de esas que abundan en cualquier esquina de Buenos Aires.
Me acerqué tímidamente cuando lo reconocí. Estaba solo, sentado en esa posición que le era suya: las piernas cruzadas y las manos apoyadas sobre la curva del bastón.
Sentí que había notado mi presencia: Señor Borges…
Giró la cabeza y levantó el rostro, mientras sus ojos se perdían sin voluntad en un punto inexistente.
_¿Dígame…?
_Señor, siempre quise conocerlo… he leído sus libros, lo admiro profundamente.
_¿Perdone, siempre quiso conocer a Borges…o a mí?
_A usted, al maestro, o ¿acaso no son una misma persona?
_No lo sé – me dijo_ es un duelo que existe entre los dos.
_¿Espera a alguien?
_Puede ser, hace mucho que espero y ya no recuerdo qué. No sé dónde estoy y si me voy, tampoco sé a dónde dirigirme.
Preguntó:
_¿Qué hora es?
_Son las nueve.
Déjeme guiarlo… y lo tomé del brazo.
Juntos caminamos sin destino, mientras él me contaba de su niñez en el barrio de Palermo, de su institutriz británica Miss Tink y de los malos ratos en cuarto grado, cuando sus compañeros se burlaban de él por los lentes y el estilo de ropa que usaba.
Habló de sus veranos en Adrogué o en la casa de sus familiares uruguayos.
Le pregunté de Argentina, hacía mucho que yo faltaba del país.
“Creo que la República Argentina no puede ser explicada. Es tan misteriosa como el Universo”.
Seguimos caminando en silencio por un largo rato. Comenzó a llover.
Podemos refugiarnos en un lugar que yo conozco…-me dijo- y me dejé guiar por su ceguera.
Llegamos a una casa, dentro de ella y tomados de la mano, la recorrimos. Entramos en una habitación llena de espejos y nos vimos reflejados infinitamente, cada reflexión era una secuencia de nuestros movimientos: cada espejo representa el tiempo y nosotros somos una realidad dentro de otra en cada uno de ellos, pero así como el tiempo no existe, tampoco existen estas realidades y lo que vemos tal vez sea un sueño _dijo.
Increíblemente él me guiaba, atravesamos uno de los espejos y caímos por una escalera, con tanta levedad que no sentíamos los escalones, parecía que estábamos volando. Tocamos el piso con suavidad y al abrir los ojos vi todo lo que tenía que ver: el conjunto infinito, el espacio cósmico en sí mismo. El Universo desde todos sus puntos.
Con delicadeza puso su mano en mi hombro, esta acción me sacó del azoramiento para seguir el recorrido. Me guió por senderos bifurcados, bibliotecas infinitas, laberintos, espejos velados…hasta terminar en una calle de Buenos Aires, donde nos encontramos con un Borges joven que no reconocía al octogenario que se plantaba frente a él, desafiando toda ley.
Y allí los dejé uno frente al otro, como en un duelo, mientras yo me alejaba de esa ficción, una más dentro de las tantas ficciones de esta llamada “realidad”, tal vez el sueño de algún Dios.
Eran las nueve y un minuto.

EL DE LOS ZANCOS Y LA DE LOS MALABARES

2010-12-20T10:11:00.000-08:00

Por Francisco Garzón Céspedes

Un hombre al que le gustaba andar en zancos se sintió atraído por una mujer a la que le gustaba hacer malabares.

A la mujer no le era indiferente el hombre de los zancos. El hombre le agradaba. Más que ningún otro hombre.

Pero cada vez que el hombre de los zancos intentaba acercarse a la mujer, la mujer estaba haciendo malabares. Y el hombre no se atrevía a interrumpirla en su juego de destrezas.

Cada vez que la mujer pensaba acercarse al hombre de los zancos, el hombre de los zancos le parecía más inaccesible, porque el hombre usaba zancos cada vez más altos. Y la mujer no se atrevía a interrumpirlo en su paseo por las nubes.

Como ninguno de los dos tomó una decisión, ocurrió que el hombre de los zancos terminó casándose con una mujer a la que no amaba intensamente, pero a la que pudo acercarse porque andaba por similares alturas puesto que era trapecista.

Y ocurrió que la mujer de los malabares terminó casándose con un hombre al que no amaba tanto, pero del que, como trabajaba de payaso en un circo fingiendo ser un enano, no se sentía tan distante.

El hombre de los zancos y la mujer trapecista, tuvieron un hijo, al que, de joven, le gustó hacer malabares.

La mujer malabarista y el hombre payaso tuvieron una hija, a la que, de joven, le gustó andar en zancos.

Los dos jóvenes, tan pronto se vieron, se enamoraron.

Como el padre había contado su historia de amor imposible al muchacho, y la madre había contado su historia de amor imposible a la muchacha, los jóvenes tomaron la decisión. Uno la de enseñar a la otra a caminar en zancos. Y la otra, la de enseñar a uno a hacer malabares.

El niño que tuvieron fue payaso.

Y la niña, trapecista.

Y estos niños, con esos padres y esos abuelos, fueron además equilibristas. Unos equilibristas capaces de combinar este arte sobre la cuerda con los zancos y con los malabares.

Aunque cuando crecieron, el joven payaso, equilibrista, caminador en zancos y malabarista tuvo como pareja a una escritora.

Y la joven trapecista, equilibrista, caminadora en zancos y malabarista tuvo como pareja a un mago.

Y con esos padres, esos abuelos y esos bisabuelos, los hijos que tuvieron fueron para muchos unos auténticos raros. Tenían numerosos oficios y los mezclaban hábilmente. Fueron juglares.

Publicado en la Colección “Gaviotas de azogue” / 120, Diciembre de 2010, Madrid, España, como saludo a los 35 Años de La Peña de Los Juglares.

CUENTOS HIPERBREVES ESPAÑOLES DE HUMOR

2010-12-17T10:14:00.000-08:00

Obra de M. C. Escher. House of stairs lithograph, 1951

FOBIA por Yolanda Portugal

Fobia a la oscuridad fue el diagnóstico para la sombra.

EGOÍSTA por Noemí Benito

–Mío, mío, mío, mío –dijo mientras abrazaba compulsivamente la nada.

¿SÓLO? por Fátima Martínez

Sólo estando a tu lado mi vida tiene sentido. Dijo. Pero el difunto no respondió.

De la colección “Gaviotas de azogue” / 122, Diciembre de 2010, Madrid, España.
Los cuentos son Premios Extraordinarios y Especiales del Concurso Internacional de Microficción “Garzón Céspedes” 2007.

Hicimos amores

2010-12-15T08:05:00.000-08:00

En el frágil territorio de mis letras
se ovillan tus ojos de cisne
y el lento adiós.

Supimos los portones del suburbio,
lloramos tajos
y escozores,

ahora
reímos en fotos viejas.

Fuimos la rosa del mundo,
mi voz estaba cerca
y no desiertas
tus manos.

Jorge Tasín, teólogo y escritor, reside en Buenos Aires, Argentina. Trabaja como coordinador de Sueñitos, una guardería en Ciudad Oculta, uno de los barrios más pobres de la ciudad de Buenos Aires.

Escribir

La aciaga incongruencia de la vida nos convoca a escribir. Es ese deseo, esa necesidad de reparación. Lo injusto, lo absurdo, lo insondable e inasible del evento de vivir, nos arroja a la palabra como una mueca de tormento o de ilusión. La literatura, será, en tanto haya vida. La palabra y pese a todo, como inquietud e interrogante, persistirá en su gesto acaso vano pero imperioso. Antes que denuncia y vínculo, escribir es un signo de desgarro, de escozor, intolerancia: no tolerar el dolor, el cinismo; no tolerar la vida diseñada como finalidad endógena y desatenta del otro, los otros.
Escribir es decir del aleteo de un cisne, lamer tu piel de sándalo y canela, transitar esta ciudad de tango y de crepúsculos, sentarnos a un vino, y es decir que, aun muchos nenitos padecen el hambre y la miseria y la injusticia mientras muchos y muchos canallas especulan y roban y tranzan y mienten.
Escribir es manchar las verdades que no son. Escribir es desarmar los artificios de la hipocresía. Es aun ilusionarse, es apedrear las ruedas de los carromatos de la muerte, atreverse a decir: la bondad embellece.
La vida misma es un texto que ni aun en la muerte concluye, pues nunca, nunca, habrá una última palabra.

La tienda de Respuestas

2010-11-29T18:23:00.000-08:00

Por Lilian Córdova

Después de un par de años de haberlo planificado, mi mejor amigo: Pedro y yo –aún jóvenes y hartos de trabajar para los demás - por fin empezamos nuestro propio negocio, una Tienda de Respuestas. Pedro era economista y yo había obtenido una amplia gama de conocimientos como empleada en tiendas, gracias a mi periplo migratorio por los países de economías fructíferas en los años anteriores.

Decidimos alquilar un local en un shopping mall y abrimos nuestra tienda de respuestas. Al principio era un espacio pequeño, pero la gente compraba tantas respuestas que pudimos, en cuestión de un año, rentar un lugar mucho más amplio.

La idea de la tienda surgió porque desde pequeño, Pedro solía fabricar respuestas y venderlas a sus amiguitos del colegio, ya después en la universidad, fabricaba respuestas y las intercambiaba por besos con las chicas lindas, en fin tenía experiencia y conocimiento sobre el producto, lo que representaba un elemento fundamental al momento de iniciar un negocio de este tipo.

Al principio teníamos unos cinco proveedores, las respuestas que comprábamos en China, resultaban muy económicas y no requerían de mayor elaboración, tenían que ver con preguntas como, ¿quién inventó la seda? ¿Cuál es el diámetro de la tierra? ¿Cómo se preparan moros con cristianos? ¿Qué son moros con cristianos? ¿Cómo se fabrica una mesa?

Pero también teníamos unos excelentes proveedores latinoamericanos, entre ellos Brasil, Venezuela y Colombia, cuyas respuestas se vendían muy bien y daban contestaciones a cosas como: ¿Cómo se baila salsa? ¿Cómo se seduce a una mujer? ¿Cómo conquistar a un hombre? ¿Cómo tener 50 años y parecer de 35? ¿Cómo mantener tres niños, un matrimonio, pagar las cuentas de la casa sin perder el sentido del humor? ¿Cómo hacer reír a los demás? ¿Cómo hacer enojar a los demás en cinco minutos? Teníamos también proveedores de Estados Unidos y Europa.

En nuestra tiendita teníamos productos de todas las tallas, eso ayudó en nuestro crecimiento, casi nadie se iba con las manos vacías. Una tarde un chico llegó y empezó a mirar los estantes, me acerqué y le pregunté:

- Te puedo ayudar en algo_

Pero él aún reacio a mi ayuda, me respondió: -sólo estoy mirando, gracias- yo continué organizando los estantes y a los minutos el joven se acercó y me dijo:

- Tendrás algo como para saber qué hacer si no quiero a mi esposa, pero tengo que estar con ella porque no me quiero separar de mis dos hijos.

- Mmm, Bueno por ahora tengo tres respuestas, porque no me ha llegado la nueva mercancía, ya te las muestro.

Saqué tres paquetes:

- Éste es el más económico, simplemente te quedas con tu familia, duermes en un cuarto diferente al de tu esposa y no se dirigen la palabra por el resto de sus vidas, pero tendrás a tus hijos cerca. Este otro, simplemente te separas de ella y no vuelves a ver ni a tus hijos ni a ella; y por último este de aquí que es el más costoso, pero es bueno: te conviertes en su amigo, tienen una separación sana, que no sea traumática para los niños y te mudas al edificio de al lado.

El chico miró el último con agrado pero al ver la etiqueta, pensó en voz alta:

- Pero este me va a costar mucho… titubeó y dijo: mejor dame el primero.

OK, lo lleve a la caja, lo facturé y se lo entregué en las hermosas bolsitas que habíamos mandado hacer para nuestro negocio:

- Qué tengas un gran día-

Me dio las gracias y se fue sonriendo.

Pedro y yo teníamos mucho trabajo, los fines de semana se llenaba la tienda, vendíamos muchas respuestas, había una gran variedad, respuestas pragmáticas, sencillas, románticas, existencialistas, funcionales, triviales e incluso al transcurrir unos cinco años logramos comprar al mayor respuestas mucho más costosas de fuentes secretas, de organismos de investigación importantes enquistados en lo más recóndito del planeta, así que llegamos a tener productos que valían miles de dólares y que los vendíamos a entes gubernamentales, grupos guerrilleros, organismos internacionales, cuerpos terroristas, entre otros sectores poderosos del acontecer mundial.

¿Dónde estaba Osama Bin Laden? ¿Cómo se fabricaba un telescopio superior al ELT? ¿Mejores precios para viajar a Marte?, Tres nuevos evangelios, ¿qué ocurrió con la civilización maya?, Manuales de fabricación de armas nucleares, entre otras muchas respuestas.

Estábamos en la flor de nuestra prosperidad empresarial, pero de pronto la situación empezó a desmejorar, durante enero, febrero y marzo, los meses en que se solían vender más respuestas, por tratarse del inicio de un año nuevo, bajaron considerablemente las ventas, cuando mi amigo y yo revisamos los libros contables rompimos a llorar en la oficina, secándonos las lágrimas con nuestros pañuelos de tejido de fibra lunar, que habíamos comprado en 20 mil dólares cada uno.

Durante una semana Pedro no apareció por la oficina, el lunes apareció temprano en la puerta con un informe, que había estado escribiendo sobre las causas de nuestro descenso y me explicó:

- Básicamente se debe a dos motivos: la competencia y el público. Una empresa estadounidense que se dedicaba a proveernos respuestas al mayor a diversificado su mercado y ahora tiene distribuidores detallados y a precios muy bajos, es un producto bien comercial pero a la gente le gusta, tiene respuestas sobre: ¿quién es más bonita ella o yo?, ¿Cómo ser tan bonita como ella?, ¿qué puedo hacer para ganar más dinero? ¿Cómo puedo ser más hermoso?, claves para ser popular, y cosas así, al principio no nos afectaba pero ahora sí, además según estas cifras que tengo aquí, el 80% de nuestros clientes ya no quiere más respuestas, se sienten seguros con lo que ya saben y no tienen muchas dudas.

Yo que me encontraba sensible por esos días, lo miré, solté unos grandes lagrimones y con la cara bien contorsionada, le pregunté:

- Y ahora ¿qué vamos a hacer?

Él colocó su maletín sobre la mesa y sacó una respuesta empaquetada y con una cara de satisfacción, me dijo:

- mira lo que fabriqué…

Ahí estaba la respuesta: Crear una tienda de Preguntas.

Y así empezamos una empresa mucho más fructífera y con un producto más exclusivo, contratamos a un grupo de diseñadores de preguntas de lo más exquisito a nivel mundial, teníamos un importante staff de filósofos, físicos, diseñadores de modas.

Al principio, no fue fácil, porque la primera colección de preguntas a veces chocaba con ciertos patrones culturales convencionales, pero estaban diseñadas de una manera contundente, que poco a poco la gente fue saboreando y empezó a consumir. Nuestro slogan para la primera campaña era algo así como: “Una pregunta es fácil de hacer, pero ¿qué hay de una buena pregunta?”.

En este sentido teníamos preguntas para todas las áreas: ¿Para ahorrarme los problemas del matrimonio y los hijos, sería mejor que mi hermana y yo tuviéramos un bebé por inseminación artificial? ¿Qué pasaría si invito a un desconocido a acostarse conmigo y después le lanzo un fajo de billetes? ¿Qué se siente besar a alguien del mismo sexo? ¿Cómo sería decir toda la verdad por un día entero? ¿Cómo sería un día en el que nadie salga de sus casas y todos los humanos ingieran un LSD? ¿Qué pasaría si se aparece Jesucristo? ¿Qué pasaría si aparecen los extraterrestres? ¿Qué pasaría si aparecen todos juntos?

Luego surgieron otras firmas que competían con nosotros, pero ya habíamos logrado constituir una gran empresa apoderándonos de ambas ramas: Preguntas y Respuestas.

Que ¿cuál es el final de esta historia? eso podríamos venderlo en una de nuestras tiendas exclusivas dentro de la nueva colección de respuestas de verano, pero una cosa es la riqueza y otra la tacañería, así que no les negaré estas últimas líneas: Pedro y yo amasamos una gran fortuna para nosotros y nuestras futuras generaciones y no volvimos a los duros trabajos de nuestra juventud, gracias a la curiosidad humana y su vehemente necesidad de preguntas respondidas y respuestas preguntadas.

Azcalxochitzin

2010-11-26T16:34:00.000-08:00

Por Omar Villasana

Sostén con firmeza las flores
que depositaron en tus manos Yoyontzin.
No permitas que sus pétalos
escapen víctimas de aciagos vientos.

¿ Acompañó In Tloque in Nahuaque
en batalla al fiel Cuacuauhtzin ?

¿ Fuiste embriagado por Tezcatlipoca
cuando depositaste tu mirada en mi, Azcalxochitzin ?

Observa este nuestro hijo,
pequeño tochtli, Tetzauhpiltzintli.

¿ Acompañó In Tloque in Nahuaque
en la sentencia del niño prodigioso?

Sostén con firmeza las flores
que depositaron en tus manos Acolmiztli.

Quetzalcoatl solitario expío sus culpas.

¿ Cuántas flores
deben arrojarse en batalla
para pagar nuestra penitencia ?

Anciano ya, elevas tus ruegos
a In Tloque in Nahuaque.

Se cierne sobre la noche
un aroma a flores quemadas,
Nezahualcoyotl.

No será nuestro destino
convertirnos en quetzal, tzentzontle
o estrella del alba.

Miami 11 de septiembre de 2008

Wanderlust

2010-11-23T20:41:00.000-08:00

By Danilo López

“The journey, not the destination, becomes the source of wonder”

Lorena McKennit, “The Mask and Mirror”

At the Hotel du Lys, 23 Rue Serpente, Paris, France, it wasn’t her nipple what froze in the garden, but the inconstancy that served them well. The rest, adorned with festoons and clairvoyant silk roses was a monument to passing loves, boring laughs. No cats could be mastered, no clogs to ride. Only her expectant smile, eternally asking “how much longer?”

At the Hotel Endri, Rs. Vaso Pasha 27, Tirana, Albania she realized that in the beginning the heart rules over the head. She didn’t care much about not seeing him but once in a while. She didn’t care about him not answering her calls. So many endless nights she cried until dawn waiting for the phone to ring, in vain. Right before sunrise she would then slowly rise, shower, get pretty for him, drop off Brian at school, and head off to the office. At lunch they would have long conversations. After work, when he was able to, he would stop by her house. She would try to penetrate the heart and mind of that quiet man, so loved, so lonely, in vain. She, tired of being closed, would open to him as naturally as water and salt. He, tired of being open, would close to her as naturally as dust and air.

At the Hotel Carpati, Str Matei Millo 16, Bucharest, Romania, she discovered that in the legend of Dracul, the reincarnation of the love of his wife kills him in order to reach eternal salvation. It was not the destiny of the two souls to sail together and be saved in pairs. Each soul had to reach its own salvation alone. From this stand point, she concluded, soul mates don’t exist in eternity (souls are timeless) but in brief chosen associations formed in the temporal plane. So, in the end, she would sail into infinity by herself. She learned that in eternity the concepts of loneliness and separation don’t apply to a soul freed from a body: her soul was interconnected to all others, and all others were connected to the Cosmic Mind.

On the way back from Sevastopol to Odessa, she crossed the Black Sea. Standing at the veranda on starboard, looking into the dark blue waters and the misty coastline in the horizon, she slowly opened her purse, pulled out a packet of Virginia Slims, took one with expert fingers, and lighted it with her left hand. She inhaled deeply as if trying to trap in her lungs the countless memories that came to supplant reality, the mosaic of happy moments gone so many years ago.

But it was at Kadriog Park in Tallin’s Old Town, Estonia, where she convinced herself –in mind and heart- that having him incompletely was more painful than not having him at all. She decided to peel off one by one the conquest poems read in bed, the postcards received from unknown places, the memories flooding her mind, the punctual flowers on each of her birthdays, the infinite nights embracing nothingness, the painful unreturned messages, the absent phone calls, the mad lovemaking, the Orvietto Classic drank by the terrace, the warm baths together, the odious unstoppable tears, the flaring disco dances, the Mother’s Day unwrapped gifts, the unrealized Christmases. Until she stopped needing him.

The box burned for several minutes. The flames, red like the awnings in Riga’s Central Market and yellow like the dying sun in Vilnius, Lithuania, illuminated the back patio with large dancing shadows. The smoke became thick like the walls of old castles in Dubrovnik, Croatia, and then the ashes, gray like the skies of Oslo in mid-winter, were swept by clear rains and gentle winds.

Callejuela

2010-11-11T18:06:00.001-08:00

Por Gloria MiládelaRoca

Bajo la sombra de su hora
Se divisa un abrazo líquido
anestesiada por el deseo
su espalda hambrienta
se recuesta

Se escurre la codicia
manos herejes
piel de faena
cuerpo en celo

Noche de alianza
de labios vencidos
intimidan el silencio
alimentan una tempestad

El laberinto de carnes
deja árida la razón

Revientan aguas
se esparce el tiempo

La consciencia muda
deshabitada
recorre las paredes grises de la noche

Constructions. Ángel Vapor.

2010-11-04T19:13:00.000-07:00

Por Amílcar Barca

En una ciudad como Miami donde los edificios se encuentran entre los matices de la claridad y los colores pastel, nada puede ser tan provocador que mostrar la luz industrial y nórdica del bronce. En una línea cercana al realismo soviético de los años treinta, Ángel Vapor se sumerge en un mundo particular y cerrado a la hora de narrar la idea de la cual se enamora. Llenas de compromiso interno, silenciosas, hermosamente brutas y salpicadas a veces por motas blancas de arena, sus piezas parecen recién salidas del frío del metal. La fusión, el relleno y el vertido del bronce marchan al unísono. Y entonces, como salidos del taller en aquel instante, aparecen unos bustos clásicos. Torsos que imitan a cualquier personaje histórico y que nos recuerdan que, aún hoy, existen ciudadanos que necesitan de la intemporalidad para saber que han desfilado por esta vida. La imagen decimonónica del Dr. Gaspar, mostrando la impavidez y la sabiduría en su mirada es un ejemplo. “Si no pusiera mi obra comercial en la exposición, estaría engañando al público… y tanto construyo en esa línea, como a la hora de hacer un homenaje a mis herramientas de trabajo o a un soldado desconocido”, una composición geométrica parecida a la de los carteles de la era deco.
En medio de la sala, una sombra alargada y perpendicular -las pinzas para derramar el bronce en un molde- se utiliza para distinguir la parte gemela de metal que le falta (Herramienta para fundir). Un memorial sin duda al escultor español de las vanguardias, Julio González. Acto de poder es una obra influida por la herencia de su abuelo, uno do los titiriteros más importantes de su época en la ciudad de la Habana. En esta pieza se contrapone el estoicismo oriental, representado por un sujeto arrodillado y en posición sedente, con la mecánica de un brazo truncado que apunta a su pecho, proponiendo romper así, la estabilidad del ahora. Herramienta para trazar, muestra un cepillo de pulir nudos deslizándose por una tabla lisa de madera de teca. Como una invocación al recogimiento y a la austeridad. Este utensilio parece que salga de un banco de trabajo de un convento . La sobriedad y la eliminación de lo superfluo a la hora de diseñar sus obras son características vitales de su labor como escultor. Página de acero y Constructor son, para finalizar, aquellas piezas esenciales que recogen los símbolos de un trabajo serio, duro y sólo iluminado por la pátina fría del bronce, esta aleación que funde clasicismo con interioridad y silencios.

Mi amor crece

2010-10-17T21:36:00.000-07:00

Por Mariana Vacs

Mi amor crece
como un muerto abandonado,
como los cementerios,
crece
en los jardines de invierno,
desvergonzado,
crece
cansado
sudando sombras
como globo hinchado,
crece,
estalla
en escaleras pálidas,
como luna besando mares
explota
en las paredes,
me ahoga,
me condena,
en el incendio último del fuego.

DIOS Y HAWKING

2010-10-16T09:47:00.000-07:00

Por Camilo Valverde-Mudarra y Carrillo

El científico británico Stephen Hawking afirma en un nuevo libro que todo indica que el Universo es una realidad autocontenida en la que nada exterior pudo influir nunca, ni siquiera para elegir sus leyes. Dios no habría tenido ni la oportunidad de hacerle andar; la física moderna no deja lugar a la existencia de un Dios Creador del Universo. Como el darwinismo eliminó la necesidad de un creador en el campo de la biología, así, el astrofísico afirma, que las nuevas teorías científicas hacen redundante el papel de un creador del Universo; es probable que existan no sólo otros planetas, sino también otros universos, es decir un multiuniverso. El mismo Big Bang, la gran explosión en el origen del mundo -añade-, fue consecuencia inevitable de las leyes de la física.
Con lo cual, Hawking se desdice hoy de aquellas ideas expresadas en su obra ‘Una Breve Historia del Tiempo’, en la que sugería que no había incompatibilidad entre la existencia de un Dios Creador y la comprensión científica del universo; y rechaza la hipótesis de Isaac Newton, que expresa: “El Universo no puede haber surgido del caos gracias sólo a las leyes de la naturaleza, sino que tuvo que haber intervenido Dios en su creación”. (www.elmundo.es). Hawking piensa que habrá que buscarle otra explicación, porque Dios no sólo no aporta nada para entender el Universo, sino que parece que el mismo Universo le impide encajar en él. Quizá la respuesta esté en el Multiuniverso, la infinita espuma de los universos haciendo, ciegamente, que exista todo lo que es posible que exista.
Así pues, si el Universo es “una realidad autocontenida” y “redundante el papel de un creador”, quiere decir que el Universo o Multiuniverso es la divinidad, porque Dios es “el que es”: Yahvé, en hebreo, el Ser Supremo, que origina toda la Creación, incluido su desarrollo evolutivo, con un sólo acto de su voluntad, con un “fiat” = hágase. Ahora bien, no se sabe qué es eso de “la espuma infimita que obra ciegamente”, pues la misma estructura tan regulada del universo y todas las equilibradas leyes que rigen los astros y los seres vivos niegan la idea de esa “espuma que obra ciega”, esa ceguera no es admisible racionalmente.
La ciencia no se contrapone a la religión y viceversa; la ciencia no puede ir, directamente, ni a favor, ni en contra de la existencia de Dios. Sin embargo, es necesario ¬no confundir la ciencia con los científi¬cos, que cuando opinan, fuera de su parcela, pueden dejarse llevar por sus prejuicios e intereses personales. Si no se puede dar una explicación racional de la existencia de Dios, tampoco se puede demostrar su inexistencia; y es que la inexistencia, sin más, no se puede probar. Hay científicos que no creen en Dios, bien, por desconocer las razones y argumentos principales que ofrece la religión sobre las cuestiones reales que ellos defienden; o bien, por causas o hechos perso¬nales que les impiden la fe y los separa de Dios. Es manifiesto que no hay nin¬guna verdad científica que se oponga a la existencia de Dios, en caso de que existieran motivos cien¬tíficos de ello, no habría ningún hombre de ciencia creyente; y, ciertamente, son muchos los grandes científicos que tienen fe, que creen en Dios.
Albert Einstein, autor de la Teoría de la Relatividad , dijo que la religión sin la ciencia estaría ciega, y la ciencia sin la religión iría coja. Von Braun, el cerebro director de la NASA , que propulsó al primer hombre a la luna, era creyente y así, decía, que cuanto más conocemos la naturaleza, más razones nuevas encontramos para asom¬brarnos de la creación divina. Heisenberger, premio Nóbel de Físi¬ca y un científico de los más grandes del siglo XX, habla de Dios como autor del cos¬mos.
Aristóteles, paradigma central de la cultura mediterránea, considera que Dios es el “Primer Motor Inmóvil”, en su obra central, Metafísica XII. Desde San Anselmo en la Edad Media hasta el s. XVIII, la razón ha creído ser capaz de demostrar la existencia de Dios. Para Spinoza y sus seguidores (entre ellos, Einstein) el vocablo «Dios», en sentido filosófico, viene a significar, aproximadamente, la sustancia o principio esencial de la Naturaleza ; “sustancia, noúmeno, o esencia”, le llama Kant. Santo Tomás de Aquino propuso el argumento puramente racional de las cinco vías para descubrir la existencia de Dios como causa primera de todo lo creado y ordenador del Universo. Es el mismo sentido que apunta el Apóstol en Rom 1,20: Lo invisible de Dios se hace comprensible y visible por lo creado.
Frente a la Escolástica , Kant, a quien siguen los agnósticos, dice que Dios es el Ser más allá de lo físico que mantiene la unión de lo real con lo ideal; para Kant, la única demostración apriorística aceptada desde el punto de vista de la lógica es que no se puede negar la posibilidad de la existencia de Dios; el fundamento de la posibilidad puede ser Dios como Ser Único, Inmutable, Eterno y Espiritual.
Hasta ahora, no se ha encontrado ningún científico de renombre que defienda un Universo auto-creado. El físico, George Davis, escribió: “Ninguna cosa material puede crearse a sí misma” y añadía: “El Universo es la creación, no el creador, el Universo es un efecto y requiere una causa adecuada que le anteceda. Nada sin-causa existe; la idea de que las leyes del Universo hayan sido provistas “por accidente” sería tan descartable como ridícula” (1958, p. 71). Por su parte, R. C. Sproul en “Not A Chance” (No Una Casualidad), observó: “La filosofía tradicional abogaba por la existencia de Dios sobre el fundamento de la ley de la causalidad. El argumento cosmológico propugnó la presencia de un creador del cosmos, que no puede ser fruto de la casualidad. Él demandaba una razón suficiente para un mundo real” (1994, p. 169, énfasis en original). El ateo Richard Dawkins admitió a disgusto: “Cuánto más improbable es estadísticamente una cosa, menos podemos creer que sólo pase por casualidad ciega. Superficialmente, la alternativa obvia para la casualidad es un Diseñador Inteligente; la improbabilidad estadística de que el Universo “exista por casualidad” es asombrosa.” (1982, 94:130, énfasis añadido).
Así pues, creyente o ateo, el buen científico conoce los límites de su ciencia y que sus opiniones sobre las cosas espiritua¬les tienen el mimo valor que las de los demás mortales; en realidad, el pensamiento de Hawking comporta el viejo error de intentar reducirlo todo a la veracidad de la materia. Pero, hay otras muchas realidades humanas que no son materia¬les: una sensación, una afección, un deseo, un recuerdo, la amistad, el odio... y son tan reales y tangibles como el día o la noche, aunque no se puedan examinar en un laboratorio; no se puede calibrar el peso o el color de un pensamiento, de una volición, o una duda; el mé¬todo científico: el medir y cuantificarlo todo, no llega a abarcar toda la realidad, ni sirve para captar otras certidumbres, como la emoción de un poema, la sonrisa de un niño, el calor de una mirada, la sensación de rechazo o de estima. La ciencia no tiene poder ni lo tendrá jamás para argumentar y explicarlo todo.
La religión, siquiera como guía y freno de la conducta, es precisa; Dios es necesario en la vida del hombre. Así decía Sé¬neca: “Bonus vir sine Deo nemo est”, no hay hombre bueno sin la fe en Dios. Tener fe es un don gratuito; estar en la proximidad de Dios requiere contar con ciertas capacidades: emotividad, afección, sencillez, afinidad; hay que acercarse, asemejarse y sentirse un poco de su ser. Decía el gran poeta latino, Virgilio, que ha de “hacerse deiforme y bello, el que quiera ver el rostro de Dios y la be¬lleza".
La fe, sin fanatismo, no perjudica, no molesta a nadie; y, en definitiva, puede
traer la salvación; así lo dice Jesucristo: “En verdad, en verdad os digo: el que cree, tiene la Vida Eterna ” (Jn 6,47).

NOTA BIBLIOGRÁFICA:

Aristóteles: Metafísica XII, su obra central
Asimov, Isaac (1975), Guide to Science (London; Pelican Books).
Bill Durbin, Christianity Today, August 6.
Davis, George (1958), “Scientific Revelations Point to a God,” The Evidence of God in an Expanding Universe, ed. John C. Monsma (New York: G.P. Putnam’s Sons).
Dawkins, Richard (1982), “The Necessity of Darwinism,” New Scientist, 94:130-132, April 15.
Geisler, Norman L. (1976), Christian Apologetics (Grand Rapids, MI:Baker).
Hawking, Stephen W. (1988), A Brief History of Time (New York: Bantam).
Kant libro “Crítica de la razón práctica” publicado en 1788
Morris, Henry M. (1974), Scientific Creationism (San Diego, CA: Creation-Life Publishers).
Sproul, R.C. (1994), Not A Chance (Grand Rapids, MI: Baker).
Weissmahr, B., Teología natural, Barcelona 1986.
Welte, S. Filosofía de la religión, Barcelona 1982.

Ciudad capital

2010-10-16T09:01:00.000-07:00

Por Judith Ghashghaie

Movimiento petrificado
en medio de la tarde.
Garza desplumada
navega aguas pútridas:
Lugar donde el concreto
enclaustra mi osamenta.
Sombra sobre sombra.
Memoria.

El gorila

2010-10-03T07:45:00.000-07:00

Por Omar Villasana

Era el mes de mayo y el calor se volvía insoportable en la ciudad. Los jóvenes que se habían lanzado a las calles buscaban con afán dónde vaciar tanto calor contenido que ni los helados, las frutas ni las aguas frescas habían sido capaces de mitigar.
Deambulando sin rumbo se encontraron con lo que les parecía la entrada a un zoológico ¿o quizás un circo ambulante?
Su asombro no les permitía pasar de la primera jaula.
En ella habitaba un gorila de grotesca apariencia.
La bestia tenía la mirada perdida en el horizonte como en espera de que algún caos fuese desatado. Con parsimonia pero una gran tensión se movía de un lado al otro.
- ¡Mira, si sólo le falta hablar para parecer humano! gritó uno de los muchachos esperando una reacción del primate.
El Gorila se detuvo un momento para después continuar con sus pasos que no le llevaban a ninguna parte.
- ¡Yo creo que lo que tiene es hambre!
- ¡Para mí que tiene calor!
- ¡Tal vez sed!
Gritaron algunos al tiempo que le arrojaban sus helados, refrescos y frutas.
El gorila paró en seco, devolvió una furiosa mirada que dejó mudos a todos y con temor.
Contuvo su enojo con gran esfuerzo.
Todavía no era el momento de acuerdo a las órdenes que le habían sido giradas.
Atónitos, los jóvenes observaban como el Gorila se quitaba el casco, ponía a un lado el fusil mientras marcaba desde un teléfono público.
- Hola mi amor, ¿cómo están los niños? Yo también los extraño, no sé cuánto tiempo más durará el acuartelamiento, les mando muchos besos....

La función que descifra el árbol

2010-08-20T11:54:00.000-07:00

Por Jóse Armando García

Nos estamos acercando al momento en que una función matemática decodificará el crecimiento de un árbol. El momento se ha esperado con ansias de humana grandiosidad. Ahora bien, si el crecimiento de un árbol obedece a la proporción de unas variables limitadas, ¿de quién es la razón que diseñó tal función?

Las matemáticas tienen por Otro a Dios. Más aún, no me sorprendería toparme con la conclusión de que las matemáticas no tienen otro objetivo más que descifrar el plan que a falta de epítetos llamamos divino. Mientras las matemáticas más encuentra funciones que explican lo que antes parecía azaroso, aleatorio o incluso caótico, más se abre la pregunta por el Otro que estableció tales códigos.

No es sorprendente que uno de los primeros grandes modelos matemáticos fue la cábala, que asignaba números a letras en una escritura sagrada a la que se le suponía un plan.

La teoría de las bifurcaciones, por ejemplo, está constituída por una serie de funciones que escenifican un sin número de ramificaciones que simularía un orden o desorden –si se quiere- natural. Partir y repartir la muy lineal geometría euclidiana ha abierto campo para superponer la cuadrícula al manglar. Ahora este obedecería a proporciones periódicas que contienen potenciales y ramificables dinámicas de crecimiento –potencias y raíces, irónico nombre para un plan estratégico de providencia. El continuum de ramas mayores a cero y exponenciales en su diacronía y sincronía ha hecho que nuestras redes de neuronas simulen gestos divinos. Pero al final, sólo ha sido un gesto, y simulado.

La pretensión ilustrada de desplazar a Dios de la ecuación se ha encontrado con una dialéctica siniestra. Ahora los matemáticos han quedado para esclavos del plan divino. Y mientras más decodifican, más se profundiza la pregunta por la razón original.

Los "Actos de providencias" planteados como azarosos en los manuales de emergencias y compañías de seguros son hoy un cálculo resoluble sólo en la aproximación de su vilo.
La data que se maneja es protuberante y sólo ecuaciones diferenciales la conectan. Los modelos se elastizan y los pliegues devienen los mantos de La Pietà. La obra se pone en moción, porque el tiempo es distancia recorrida en un plano de infinitas variables, y entonces surge... pero surge con ello la inquisición de los astros. Aquello que interroga en nosotros las partículas sueltas y el intersticio que entre ellas hay en el universo todo. Devenir hacia un origen de eterno incógnito. Devenir hasta antes que fuéramos humanidad.

Ojo de Pez. Susana Della Latta. Relatos bajo el mar de una mirada.

2010-08-08T12:38:00.000-07:00

Por Amílcar Barca

“No quiero escribir de ti. Por eso no escribo. Hace días, semanas que no escribo”. Así empieza Ojo de pez, uno de los treinta y siete relatos que contiene y que da nombre al libro, observando desde una perspectiva de ciento ochenta grados el recuerdo ácido y resentido de una mujer hacia un hombre que… “como una enfermedad se sitúa en su cráneo…y va a las naúseas de una taza de café ” en su búsqueda. Proveniente del campo del arte donde aún ejerce como creadora visual en Miami, Susana Della Latta, (Buenos Aires, 1955) es de estas mujeres que aún tintan sus manos con el color y la suciedad unidas, en una misma escritura llena de sorpresas, dolor, cotidianeidad, pánico blanco, picaresca y alguna carcajada interminable.

Empecé a leer el libro por sus páginas finales una mañana soleada camino al aeropuerto de Barcelona, y me encontré con Buenas noches, un alegórico microrrelato que bajo la metáfora de la caja de Pandora, refiere el sujeto poético al de Edipo con la madre. Una manera inteligente de finalizar un libro al hacernos recordar que somos, en el fondo, lo que el lenguaje materno nos lega.

Los matices obscenos se alternan con diálogos aparentemente de colegio de niñas en Sesión, un humilde cuento erótico con la perversión más polimorfa e infantil que diría el difunto Sigmund, que con el esquema llano de “pregúntame que te contesto”, crea una seriación de sumo interés libidinal sobre el efecto de la mirada en el cuerpo del otro.

En una historia de estructura clásica con un comienzo parecido al de los chistes que dicen “ había una vez un ruso, un chino y un argentino…” , Susana gira la dirección y acaba la historia en Sarasota con un tal Mr. Davies, fornicando con la misma intención que lo hiciera el título al cual se refiere: Rutinas. La ridiculización típica final de estas historias, se rompe al omitir al “gallego”, argentino o cubano de turno, por la delicia del triunfo real de un acostumbrado perdedor y a menudo motivo de mofa por su carácter infantil en las pequeñas historias de burla: un americano.

Pero hay un cuento que es francamente malo. Malo el título Concierto porque en vez de notas hay ruido. Y malo su planteamiento: una historia que no va a ninguna parte; un diálogo de sordos; una duración excesivamente extensa, a pesar de sus quince líneas…
( ..señor Amílcar Barca, haga el favor de comportarse, no es adecuado ni oportuno lo que ud. está haciendo. No olvide que estamos en Miami. A nadie le gusta que le pongan la daga al final del comentario… you should be politically correct). Como dije al principio del párrafo, y a pesar que la conciencia me hable a las cuatro de la mañana -hora que escribo este final- Concierto es “deliberadamente” malo. Y ésta es la gracia de esta historia: la voluntad de hacerlo así y mostrarlo así. Una manera de evocar a conciencia lo absurdo y lo nimio de lo real. Una perorata entre dos que, confirmo, es común entre ciertos humanos. Y que además, me sirve para cerrar esta reseña crítica con las últimas líneas del texto … “por eso tienes que decir algo. Podría no decir, decir que no diré nada. Dilo. Nada”

Mucho es poco para recomendar el libro y felicitar a la editorial Silueta y a su autora por su elección y puesta en escena el junio pasado en la pequeña Habana. Ojo de pez les permitirá atisbar tanto el fondo como los acantilados de una mujer que se sumerge en el inconsciente colectivo a través de una variabilidad de temas y con diferentes arquitecturas a la hora de construir su discurso. El ojo de este animal acuático ve a derecha e izquierda de nuestra conciencia...seguro que en este momento nos estará observando. No sea que nos pongamos viejos y nos pase como al personaje del primer cuento que inaugura el libro Noticia y en nuestra huida a ninguna parte, un día, en nuestro buzón
“ Cuidadosamente envueltos en papel de color rosa se encontraran mis dientes . Es todo”.

Amílcar Barca
Miami, 4 de agosto 2010

Elemento

2010-07-30T19:32:00.000-07:00

Por Gloria MiládelaRoca

No albergues distancias

de tus labios, que brote río ninguno

estrangula tu oscuridad

torrente

palabra eterna de pliegues blancos

apaga la nada

con tu savia enredada en mis venas

teje noches en la raíz de la carne

JAMÁS

2010-07-20T09:21:00.000-07:00

Por Beatriz Cocina (Uruguay)

Ese ómnibus la llevaría lejos: al país de nunca jamás.
Jamás volvería a verlo, a besar su rostro, a entregarle su amor.
Sus sueños de Cenicienta se habían desvanecido. Lloró sin consuelo todo el viaje.
Cuando el chofer gritó ¡destino!, ella se estremeció. ¿Qué destino?, se preguntó en silencio.
Bajó como un autómata. Con los ojos nublados y el cuerpo entregado caminó unos pocos
pasos.
De pronto un encendido abrazo la contuvo. Él besó sus lágrimas y también lloró cuando le dijo:
–Jamás te volveré a dejar…nunca.
Sí, era verdad, había llegado al país de nunca jamás.

PUBLICADO EN LA COLECCIÓN LOS CUADERNOS DE LAS GAVIOTAS
POR CÁTEDRA IIBEROAMERIICANA IITIINERANTE DE NARRACIIÓN ORAL ESCÉNIICA

Revista Nagari número # 1

2010-07-12T09:53:00.000-07:00

Nagari es una revista impresa que en estos momentos está preparando su número # 1 dedicado al tema de la ciudad en toda su extensión: a la ciudad jardín, la ciudad de los barrios, la de las aceras repletas o las vacías de los bulevares, a la inmigración del sur, a los bares nocturnos, a la mediterránea, a la de los países del este, al cementerio olvidado, al malecón o el paseo marítimo, a las favelas o ranchos de las colinas, la arquitectura monumental, el museo folclórico, el film noir del día a día, el agua del río que la cruza o la de la fuente que la aboca, a la ornamentación floral, el área metropolitana, a los ilegales, a los sin-casa, el mercado popular, el graffiti, el diseño objetual, a la ciudad americana, la polis griega, las cashbas del norte africano, a los guetos indígenas, las ciudades libres del desierto, la ciudad tropical, la colonial, la fortificada, la ciudad abierta, a la poesía urbana, al rincón particular en cada espacio, al arte al aire libre de las plazas, a las comunidades humanas que pueblan sus áreas…y cualquier tema que se pueda justificar relacionado con ello o que abra nuevas perspectivas a la hora de abordar este hábitat que la mayoría de lo humanos compartimos juntos en lo que hoy llamamos: la ciudad global.

Vamos a aceptar propuestas de trabajo relacionadas con la poesía, la ficción, el ensayo, el híbrido literario, la entrevista, la reseña, el género epistolar, la fotografía, el vídeo, el cine, el teatro, la danza, el diseño en todas sus facetas, la moda, la arquitectura, la música, y por supuesto todas las artes plásticas

Condiciones:

* Artes plásticas y visuales:
Deben ser enviadas en formato de imagen .jpg con buena definición, tamaño máximo
500 x 500 pixeles. y con acceso a la página web del autor para acceder a información

* Trabajos literarios
Van a enviarse en Word, Times New Roman, 12 pts a doble espacio.
Poesia: poemas de no mas de 30 versos de extensión ( 3 como máximo)
Ficción. cuentos o relatos máximo tres páginas
Ensayo: máximo 5 páginas
Reseñas y cartas máximo 2 páginas

Currículum:

Todos los participantes tendrán que enviar una biografía entre mínimo 400 y máximo 500 palabras con una foto.

Importante:
-La elección de los contenidos está sujeta al consejo editorial
-La fecha límite para la presentación de las colaboraciones es hasta el 15 de agosto de 2010

Eduard Reboll
Editor de contenidos

Por favor enviar los trabajos a estos dos correos electrónicos: alejandraferrazza@nagarimagazine.com
eduardreboll@nagarimagazine.com

Si necesitan más información: alejandraferrazza@nagarimagazine.com

Rabia

2010-06-16T19:02:00.000-07:00

Por Osvaldo Figueroa

Porque corrió tu mano a hacer lo sucio...

Acto cobarde del espíritu.

Robar es un acto miserable

que sólo la necesidad perdona.

¿Justificas tu acción?

¿Acaso no sabías lo que hacías?

Un daño ignorado por completo.

Mataste el lado bueno

y desataste el oscuro,

tal vez el más arraigado en tí.

Condenaste a tu vida con el karma

de ser víctima algún día.

Cobarde, te adueñaste de lo ajeno,

te ensuciaste las manos

con tu pobreza de espíritu.

¿A dónde irás con lo mío?

Si al menos lo leyeras…

¿Podrías apreciarlo?

Jamás lo harás,

si lo hicieras…

devolverías esas noches

que no te pertenecen.

Mi sacrificado deleite

en tus miserables manos…

Ya no importa,

esta rabia que me ahoga

se disipa para no cohabitar contigo.

Lo que te llevaste

lo guardo en mi mente,

lo escribiré otra vez

y será un deleite repetido.

Te pensaré en instantes

y quizás te agradezca

por fortalecer mi espíritu.

Esta rabia cede…

y seguiré escribiendo cada noche

para no decirte las cosas

que hieren mi garganta.

La Prisión

2010-06-03T18:19:00.000-07:00

Por Omar Villasana

Jean Claude se sentó por un momento para recuperar la compostura.
No estaba acostumbrado al hostigamiento continuo del que ahora era víctima. Apenas habían transcurrido tres días desde que puso el primer pie en La Penitenciaría Nacional y ya era el blanco de las burlas de los internos.

Los hombres vagaban sin rumbo fijo dentro de la prisión, pero con la confianza de que por lo menos dentro de ella eran más dueños de los escasos tres metros cuadrados de prisión que les correspondía que de cualquier endeble cuartucho que pudieran habitar fuera de esos muros.
El sol golpeaba implacable dibujando las siluetas de los prisioneros, Jean Claude se secaba el sudor de la frente con un pañuelo que no tardo en cambiar de dueño.
- Vaya, pero que tela tan fina. - dijo Henri, un prisionero de 1.85 m y 95 kg de sólida musculatura.
- Servirá muy bien para limpiarme el trasero, aunque sólo sea una vez.
Jean Claude se le quedó mirando fijamente con rabia contenida.
- ¿Tal vez quieras ayudarme con la tarea? - repuso Henri, retándolo.
Jean Claude no tuvo más remedio que bajar la cabeza.

Su primera experiencia dentro de la prisión fue con otro interno que le pidió dinero. De mala gana ofreció un par de billetes y al notarlo el reo, en agradecimiento, le devolvió un par de golpes al estomago y un puntapié en el rostro cuya cicatriz todavía se perfilaba en el rostro de Jean Claude.
Nadie acudió a su auxilio en aquella ocasión, por eso guardo su enojo.
Nadie levantaría un dedo por él, ni siquiera los guardias.
Los guardias se mostraban más inquietos que Jean Claude.
Muchos de ellos eran ex militares que consiguieron ese trabajo una vez que la milicia fue desmantelada con la llegada de los cascos azules.
Nerviosos caminaban de un lado a otro sosteniendo levemente sus armas.
Algunos de ellos llevaban trabajando más tiempo en la prisión que el tiempo que algunos internos tenían purgando condena.
- Por lo menos sabemos donde se encuentran los criminales - bromeaban entre ellos.

Con mucho cuidado Jean Claude leyó la hora en su reloj.
Las cinco menos cuatro.
Lentamente se acercó a la salida, un guardia le abrió la reja, sin preguntas, sin protocolo.

- Y pensar que todavía me falta más de una semana para terminar las reparaciones de la instalación eléctrica - pensó para sus adentros.
- Merde - murmuró, mientras su figura se perdía en la incertidumbre de las calles de Port au Prince.

Interpretaciones

2010-06-03T11:00:00.000-07:00

Un poeta está sentado en un café, escribiendo:
la anciana
cree que está escribiendo una carta a su madre,
la joven
cree que está escribiendo una carta a su novia,
el niño
cree que está dibujando,
el hombre de negocios
cree que está meditando una transacción,
el turista cree que está escribiendo una postal,
el empleado
cree que está calculando sus deudas,
el policía secreto
camina lentamente, hacia él.

Mourid Barghouti
trad. Mª Soledad Sánchez

Japanese Death Poems

2010-05-18T08:20:00.001-07:00

Japanese Death Poems

Gesshu Soko, died January 10, 1696, at age 79:

Inhale, exhale

Forward, back

Living, dying:

Arrows, let flown each to each

Meet midway and slice

The void in aimless flight --

Thus I return to the source.

Goku Kyonen, died October 8, 1272, at age 56:

The truth embodied in the Buddhas

Of the future, present, past;

The teaching we received from the

Fathers of our faith

Can be found at the tip of my stick.

Port au Prince

2010-05-09T10:39:00.000-07:00

Por Omar Villasana

Las calles se desbordan.

Los alambres de púas que resguardan los cascos azules

evitando a toda costa que con las ruinas se construyan

escaleras que alcancen la muralla tan celosamente protegida.

Todo aquí es cuesta arriba.

La gente camina inmutable, ni tristeza ni enojo refleja su mirada.

Una curtida certidumbre de que el día a día es azaroso.

Blindados, subimos la pendiente.

Subimos.

Todo aquí es cuesta arriba.

Esta es la casa donde hace domicilio la paciencia.

Incansable la calle se desborda mañana y tarde.

Los zapatos, las cazuelas

todos temen volver a sus casas

la gente ha hecho de las calles su hogar.

Cold War or Cali Cartel’s Operation Sofia

2010-04-26T17:28:00.000-07:00

By Michelle Primeau

I want so much to write something beautiful and to be a good Christian,
but a journalism peer sits slumped over her pen. Outside a blizzard glares white.
Her lip twitches over a puddle of drool while the Ixil witness goes on, a sweet
voice-over of his village in Quiché falling under the weight of the hills Marxist guerrillas, her teeth grind,
deprived of water through the churning of the Xalala hydro-electric dam and displacing thousands
of indigenous into the plundered forests and farmlands. His father decapitated, mother and sister raped,
their skirts pulled over their heads and suffocated under the hot breath of the Kaibilies, Confradias,
Zetas all taking turns at thrusting into the gaping cavity of the exhumed remains, her nose whistles,
scorching the mother and earth before the witnesses young eyes. Mining concessions granted
to transnational gold, silver, nickel, and zinc companies to displace the rural communities as if massacre
wasn’t enough to fire them into U.S. evangelical funded New Life refugee camps. The new life existing
under tin roofs supported by logs which do burn like their homes, but protected from the aerial bombs
the refugees outran to escape the death squad dossier logbook in which their names might appear.
Where the bodies of 200,000 might not, but rather disappear into the mass graves, a reprieve from
torture, detention, and execution of the unarmed Mayan collaborators and sympathizers, the villagers,
the whole Ixil peasant population are pro-EGP guerillas and must be controlled through
counterinsurgency and psychological operations. The girl, still dreaming sugarplums and skulls in pink
scarves and brightly woven threads who haven’ t lost their brilliance in 27 years, her mouth goes slack.
She is cutting telephone lines and constructing sandbag roadblocks with her grandparents and little
sister and watch their removal, illegal elements under Romeo Garcia and Efrain Montt, whose own
daughter is in bed doing lines of coke with her husband, a U.S. Rep and friend to silent
Clinton. The girl wipes her creased face and flips her ponytail as she changes sides to hear the witness
with her other ear before the Spanish National Court tries her on counts of sleeping off genocide.
I will not fall under the cloak of the p-o-e-t now I lay me down to sleep jive.

Poética en Coconut Grove

2010-04-17T11:41:00.000-07:00

Por Amílcar Barca

La poesía es un gato

si, la poesía es un gato sencillo
rodeado de manglares
un mediodía de enero

sí, merodeando en la sombra
y en la orilla del coral,
buscando la rima
entre los diminutos cangrejos
que se agolpan y se esconden
junto a estos adjetivos de piedra

sí, la poesía es esta metáfora
de piel a rayas y ojos cristalinos
que en lugar ajeno a su morada
espera del mar, una noticia.

Perdido

2010-04-10T15:34:00.000-07:00

Por Roger Silverio

Salí a comprar el periódico, a medio camino me di cuenta que primero debía encontrarme a mí mismo. Ahí comenzó mi agotadora faena. Regresé al lugar de partida observando todo a mi alrededor, aun debajo de los arbustos que crecían junto al camino, nada, sencillamente yo había desaparecido y eso…, eso me molestaba.
La última vez que me vi estaba en el baño, desnudo y sin peinarme. ¡Por Dios! ¿Alguien me habría secuestrado en esas condiciones?

Me escondí tras el tronco de un árbol frente a casa a ver si me veía salir, sentí frío pero eso era irrelevante. Era imperiosamente necesario que me encontrara, algo tibio cayó sobre mi hombro, casi imperceptiblemente moví mi mano hacia ese lugar y palpé..., un pájaro… ,un desgraciado pájaro me había cagado.

Como no podía vengarme de esa infamia decidí moverme del lugar, mi objetivo era encontrarme y nada, nada debía desviar mi atención. Permanecí por horas cerca de la casa, el no pestañear me causaba una desagradable molestia, pero no encontrarme era aun peor.

Han pasado dos noches, creo que también dos días y no me encuentro. La ancianita que vive en la casa del frente me mira por la ventana; si ella tuviera teléfono se lo pediría prestado para llamar por ayuda.
Me doy cuenta que no he vuelto a casa porque la luz de la biblioteca no se ha encendido y recuerdo perfectamente que acostumbro leer todas las noches.

Veo el carro del correo doblar la esquina, avanzo y le pregunto a la señora que por años me ha traído la correspondencia si me ha visto, o si ha leído en los periódicos si algo me ha sucedido, ella con la mirada baja todo el tiempo me contestó: “No se preocupe, acabo de llamar y usted ya viene en camino, pronto estará aquí”. Le di las gracias, era una buena persona.

Vi que venía una ambulancia, ahora entiendo…, algo me había sucedido y estuve en el hospital y si me traían a casa, ya había pasado el peligro.

Me dormí sobre la hierba, necesitaba descansar.

Danilo López

2010-04-04T16:39:00.000-07:00

Panic
Up there a sign on a rusted valise reads:
She is gone, it is over down here
Mai kaikan ai daukisa!
A boy tries to clean the yellow paint from between his
Fingernails, inside the cook cries, secretary to other realities
Umpira ai kaiks!
Old TV receptors adorn the wall separating us
Strange plantains grow on almond trees
Strangers from other dreams play familiar rhythms
They begin with tree strings and fused metals
They end with broken backs
Upla kumi sin balras!

His-Panic
Down, down and up the hill,
we have three lanes where two only
should exist,
báaxten na’?
Texaco, Marlboro, Wendy's and
Ray-O-Vac signs waving good bye
to the traveler
báaxten na’?
the neighbor to the North has sold us
everything, except anti-pollution
devices, handicap codes and health
insurance
báaxten na’?
Goodyear, American Airlines and
Visa card,
let's send cocaine in exchange,
and immigrants, and sugar, and labor
lu’um nohoch kool
prices are low, prices are cheap,
they have sold us everything, including
Madonna, Michael Jackson, and The New KOB
lu’um nohoch kool

Everything
Yaab winik
let's send them good leather, some arts
and crafts, and tax evasion and interest debts,
even some children to adopt or to take
body organs from
Yaab winik
they have sold us everything,
except wealth
kim sah!

Hispano
Trato en vano de separarme
Vuelo sobre tierras de cuchillos
Y uñas amenazantes
Vuelo sobre flores raras que
Devienen pájaros
Canto canciones del barrio
Invoco el regreso de mis padres
Wáguchi Bùngiu le sièlubei inébewalá bíri
Nübinlá bidáani lun barúeijan ya uboúagu
ĺtaralá

El Pescador de Sueños

2010-04-01T10:48:00.000-07:00

"El pescador de ilusiones", Oaxaca, 2004
Acuarela sobre Papel
48 cm X 33 cm

Por Elleale Gerardi

Un bullicio de pájaros

le revuela la sangre.

Y en la fragua sonora de las rosas

las abejas profetizan la miel.

La arena fugitiva de la historia

retrocede calendarios de piedra

hasta el núcleo de fuego

del origen.

Los mármoles del hambre y las hiedras de la angustia

flagelan la esperanza

El levanta los brazos de sus ojos

hasta alcanzar el vuelo

de las torcazas;

y hay un viento de fiebre

que desploma sus frutos.

Nadie altera los peces del diluvio.

Vencido

remienda las redes

para volver a la pesca

de un sueño.

Del libro Piedras del Pan de Piedra, Asociación de Escritores Argentinos, 1995

Presentación de la Revista Nagari en el CCE-Miami

2010-03-11T15:13:00.000-08:00

QUIÉNES SOMOS

Nagari es una publicación de ámbito pluricultural que pretende cubrir el vacío que existe en este marco en lengua española en EE.UU. Es la primera revista que intenta difundir de un modo amplio aspectos globales relacionados específicamente con: la nueva poesía, la ficción, los híbridos literarios, el pensamiento, el ensayo, la entrevista, la reseña de libros, el teatro, el reportaje periodístico, la arquitectura, la fotografía, la música clásica y contemporánea, el cine, el video, el diseño, y las demás artes visuales. Editada y promocionada desde Miami, pretende difundir y promover la ciudad como puerta de entrada de las corrientes más vanguardistas del momento y, a la vez, ofrecer al exterior la cosecha más original de nuestros propios creadores. Miami es el punto de referencia socioeconómico más importante del sur de la nación y Nagari quiere ocupar el lugar que le corresponde apostando directamente por el medio que mejor la define: el desarrollo innovador de la nueva cultura latinoamericana.

MISIÓN

La misión de Nagari Magazine es la de motivar a sus lectores e inmiscuirlos en el territorio de los distintitos ámbitos culturales. Estimular la investigación en estas áreas del conocimiento y proporcionar un medio de difusión para plantear y discutir temas propios de la cultura actual, y asimismo, facilitar el intercambio de información entre los distintos grupos de creadores, artistas, e intelectuales. Ser un órgano de divulgación de las actividades locales, nacionales e internacionales relacionadas con la creación y unir dos sujetos imprescindibles de la mano: el arte en cualquiera de sus manifestaciones y la difusión empresarial.

Sobre Nagari

Jorge Castillo Fan: Arquitectura Metalinguística

2010-03-10T13:58:00.000-08:00

Danza De/lirio

alma del fuego : el canto
fuego del canto : el alma
canto del alma : el fuego
fuego del alma : el canto
canto del fuego : el alma
alma del canto : el fuego

(De Lámpara de Fiebre)

Pájaro-Viento

A Michael Diogar

Un pájaro es un pájaro en el viento
El viento es el viento entre los pájaros
Un pájaro es el viento que se empluma
El viento es un pájaro de aire
El viento es el viento y es el pájaro
El pájaro es el pájaro y el viento
Y además un pájaro de viento
Y además pájaro – viento.

Osmosis

Tú: Yo
Tuyo tu Yo
(Tú -Yo)
Soy tuyo
Soy tu Yo.

De Alto Voltaje (inédito)

Jorge Castillo Fan: Piura, Perú, 1967. Miembro del Movimiento Internacional de Metapoesía. Es una de las voces más relevantes de la actual Poesía escrita en Lengua Hispana. Ha publicado Insurrección del Silencio (Sindicato de Petroperú, Talara, 1994), Eco del Fuego (Artetéreo Ediciones, Piura, 1995), Revólver del Amor (revista La Tortuga Ecuestre, Lima, 1996), Canción Triste de Cualquier Hombre (Ángeles del Abismo Editores, Talara, 1998; Editorial Delirio, Lima, 2003; Editorial Zignos, Lima, 2006), Lámpara de Fiebre (Editorial Delirio, Lima, 2003; Editorial Zignos, Lima, 2006) y Yo Soy Aquel Espejo (Editorial Delirio, Lima, 2003; Editorial Zignos, Lima, 2006). Poemas suyos han sido difundidos por diferentes canales de Arte, Literatura y Comunicación Social de América y Europa, así como en las antologías Homenaje al Centenario de César Vallejo, Poetas de la Región Grau (revista Intihuatana, Sullana, 1992), El Verdor del Algarrobo, Muestra de Ocho Poetas Piuranos (revista La Tortuga Ecuestre, Lima, 1997), Karminka, Antología de la Poesía Piurana, de Julio Aponte (Juan Gutemberg Editores, Lima, 2000), Literatura de Piura, de Harold Alva (Fondo Editorial Cultura Peruana, Colección PERÚ LEE, Lima, 2006), Poética Piurana de las Postrimerías: Sus Pulsaciones Seculares y Sus Rasgos Divergentes, de Ricardo Musse (Municipalidad Provincial de Piura, Piura, 2009), Antología de Poesía Hispanoamericana, de Blanca Orozco de Mateos (México: www.palabravirtual.com)

Poemínimos: Pájaros de Papel (español y portuges)

2010-03-09T08:49:00.000-08:00

Por José Geraldo Neres

el viento
acaricia el día
en el césped soñoliento

o vento
acaricia o dia
na relva sonolenta

golpea el sol
en la vidriera
de ojos verdes

bate o sol
na vidraça
de olhos verdes

otoño
azul-rocío
gotas de días

outono
azul-orvalho
gotas de dias

árboles
fruto-maduro
el día abre flor

árvores
fruto-maduro
o dia abre flor

orquídea
trae la rama
en la trama del tiempo

orquídea
traz a rama
na trama do tempo

tortuga
trae la arruga
del tiempo

tartaruga
traz a ruga
do tempo

mariposa
posa en el
beso del sol

mariposa
pousa no
beijo de sol

TERAPIA DE SUICIDIO PARA UN PSIQUIATRA

2010-03-05T10:21:00.000-08:00

Por María Nieves Michavila Gómez
(Valencia, España)
Premio Especial de Soliloquio Teatral Hiperbreve
Concurso Internacional de Microficción “Garzón Céspedes” 2010

PSIQUIATRA:

(Tumbado en el diván.) Esta es la crisis más grave que he sufrido. No hay ninguna solución. Solo el suicidio puede acabar con todo. La vida no es más que una cárcel, y no soporto más a sus presos. Antes de que acaben conmigo, he de hacerlo yo mismo. No aguanto más. Un momento. Vamos con calma. Esta no es nuestra primera crisis. Ya hemos discutido muchas veces acerca del suicidio, lo cual no solucionaría nada. ¿Cómo podemos estar seguros de que no hay algo más? ¿Puede el dejar ya de respirar ser peor que el ahogo interminable de quien busca el aire que no llega? No es el miedo a morir lo que nos detiene, sino el incierto después. ¿Qué garantía tenemos de que la muerte no suponga el fin de nuestros problemas sino un principio desconocido e imprevisible, y por ello amenazador? Si, efectivamente, hubiera algo más, ¿puede una vida resultado de la muerte ser peor que la muerte al acecho que cae por sorpresa en el momento menos esperado? Conteste. ¿Puede la vida eterna ser más insufrible que alargar el momento de la muerte? Si ha de llegar, ¿por qué no puedo yo elegirlo? Entraré en la nada de todas formas... O quizá ya lo sea. ¿Qué más puedo perder? Todos, en algún momento de nuestra vida, atravesamos un conflicto existencial. ¿Qué le vamos a hacer? Hay que morir. En todo caso, no creo que morir sea la terapia más adecuada contra el mal de la vida. Pensemos un momento. ¿Por qué la consideramos como un mal y no como un bien? Ahí puede residir la clave. La muerte es el último paso. Y la duda no consigue vencer al miedo. No sé si me asusta más la vida o la muerte. Tengo que salir de esto. ¡No puedo más! Solo queda una terapia por probar: el suicidio, el fin.

ALGÚN DÍA

2010-03-03T10:12:00.000-08:00

Por Simón Ramos (Cádiz, España)
Premio Internacional de Soliloquio Teatral Hiperbreve
Concurso Internacional de Microficción “Garzón Céspedes” 2009

Escenario totalmente vacío, sólo una imagen proyectada cubre el fondo del escenario, tiene vivos colores pero está totalmente desenfocada, no puede apreciarse nada en ella. Se oye un piano a lo lejos que lentamente va desvaneciéndose, la imagen desaparece con él. Irrumpe en la escena una mujer de nariz roja que tararea una extraña canción de cuna mientras camina. Parece muy cansada. Lleva consigo una vieja maleta de grandes dimensiones. Hace una pausa para tomar aire. Oscuro. Aparece una pequeña luz cenital en escena, la mujer intenta atraparla pero ésta se desvanece. Aparece la luz en otro lugar, se mueve mientras ella intenta atraparla. Oscuro. Apare-cen muchas luces y la mujer va de una a otra sin saber bien cual escoger. Oscuro. Vuelve la luz cenital al centro de la escena. La mujer se acerca sigilosamente y de un salto la atrapa. En ese mismo instante aparece de nuevo la proyección y la luz se expande iluminando todo el escenario. De rodillas, la mujer de nariz roja inspira suavemente el aire que hay en el hueco de sus manos.

MUJER DE NARIZ ROJA:

Algún día mientras camino, decidiré parar un momento a tomar aire, y al inspirarlo me daré cuenta de que ése, y no otro, ¡ése! es el aire que quiero respirar el resto de mi vida. Y entonces me tumbaré... y abriré mis piernas y mis brazos y miraré el cielo. Pero sólo un momento, sólo un poco... y entonces cerraré lentamente mis párpados y seguiré mirando el cielo con los ojos cerrados, y me dejaré llenar por ese aire desde el alma al pie. Y sentiré mucha alegría al inspi-rarlo, y también sentiré una nostalgia inmensa justo después de inspirarlo, y entonces recor-daré todos esos paraísos que un día creí que eran el mío, y volveré a sentirme alegre, y justa-mente después de sentirme alegre, volveré a sentir nostalgia, y luego esa nostalgia se trans-formará en pena, y luego..., luego me reiré, si, me reiré a carcajadas, y justo después romperé a llorar, y me dejaré bañar por mis lágrimas mientras sigo riéndome, y poco a poco me iré cal-mando, y sonreiré, eso sí, seguro que sonreiré. Y cuando haya terminado de sonreír, volveré a llenarme de paraíso los pulmones, y me levantaré, y suspiraré, pero suspiraré con cuidado, muy lentamente, para que sólo pueda escapárseme en ese suspiro el aire de nostalgia, y no el de paraíso. Entonces, aprovechando que estoy concentrada en el suspiro, se me escaparán a la vez una lágrima y una sonrisa, y con ellas dos acompañándome emprenderé de nuevo el camino, pero esta vez daré los pasos mucho más pequeños, incluso a veces tendré que andar en círculos para engañar a mis propios pies, y descansaré más a menudo, haré lo que sea, lo que haga falta, para no alejarme mucho de ese aire, para no alejarme de mi paraíso... Porque ese nuevo camino lo recorreré sabiendo a cada paso que la vuelta atrás es inevitable. Algún día, algún día... Pero por ahora y a gritos, mis pies me piden zancadas, y no se las pienso ne-gar, no me las pienso negar.

Y LA HISTORIA SE REPITE

2010-02-04T12:09:00.001-08:00

Por Marcos Winocur

Cuando era espermatozoide, no vacilé en invitar a la señorita óvulo a salir conmigo. Ella fue franca: si yo ganaba la gran maratón, consideraría mis pretensiones. Sudoroso y agitado, llegué el primero a sus puertas. Nos unimos.

Cuando nueve meses después fui bebé, no vacilé en salir al “espacio exterior”, a pesar de los informes tan negativos que llegaban a la matriz.

Y bien, el viaje ha terminado. ¿Cuál es el saldo? La imagen, dejo la imagen.

Sí, señoras y señoros: Fui espermatozoide, fui bebé, miembro de la especie humana. Gané una imagen. ¿Voy a arruinarla ahora que me viene a buscar doña NOOjos? ¡Por Dios! Si concepción, nacimiento y muerte son una sola cosa de una historia que no cesa de repetirse.

El Librero Digital

2010-01-13T21:06:00.000-08:00

Por Omar Villasana Cardoza

Borges escribió sobre un libro de arena que al hojearlo no presentaba ni principio ni fin, tal vez estemos cerca del Libro de Arena que Borges añoraba con los nuevos lectores digitales. Sin afán de hacer una apología ni del libro tradicional ni de las nuevas opciones que nos ofrecen los lectores digitales vale la pena hacer unas cuantas reflexiones al respecto.
Yo, como tantas otras personas que aman la lectura y al libro como objeto en ocasiones me encuentro con sentimientos encontrados respecto a la nueva tecnología. Tal vez y en gran medida, se debe a que ésta se encuentra en pañales. Existe un enorme goce estético cuando uno tiene en sus manos una hermosa edición en pasta dura, el peso del libro, la tipografía e incluso el aroma de las hojas nuevas o viejas implican un viaje de por sí.
El lector digital está dando pasos firmes en su búsqueda por igualarse como un objeto per se. Basta con ver el diseño del nuevo Nook de Barnes & Noble así como las cubiertas disponibles para éste, el lector de Sony o el Kindle 2 de Amazon.
Pero el lector digital es también un librero o un estante donde se pueden almacenar miles de ejemplares y he aquí algunas de sus bondades y defectos. Además de los libros gratuitos que se pueden descargar de Google y otros sitios disponibles por Internet como Feedbooks.com o LIBROdot.com las novedades editoriales están restringidas a la plataforma que uno haya seleccionado. Es como comprar un librero en el que solamente pudiera guardar libros comprados en Books & Books pero no los adquiridos en Borders o cualquier otra librería.
Hasta el momento Amazon lleva la delantera en cuanto a publicaciones recientes en su tienda para Kindle y me parece que no faltará mucho tiempo para que las novedades editoriales sean disponibles en todas las plataformas sin importar en donde se hayan comprado, es evidente que ésta es una limitante de tipo comercial y no tecnológica. En este rubro están fuertemente mezclados los intereses de los autores, editoriales y las empresas que comercializan los lectores digitales.
Como lectores nos fascina la idea de poder descargar libros gratuitos pero como autores o editores buscamos defender derechos de autor y obtención de ganancias y regalías. Basta con mencionar el caso de las editoriales francesas que ganaron la demanda contra Google por reproducir libros sin autorización.
Un aspecto preocupante es el aparente descuido por parte de las editoriales en español de hacer accesibles sus contenidos en los lectores digitales y me refiero a las novedades literarias o reimpresiones que no se encuentran en Amazon, Sony o Barnes & Noble.
Se puede argumentar que el precio de los lectores digitales es prohibitivo (en promedio $250), pero basta recordar que hace poco tiempo las computadoras portátiles y los teléfonos inteligentes resultaban igualmente onerosos y hoy día se han vuelto comunes. Aunque el libro como objeto no dejará de tener un puesto por si mismo el no aprovechar las nuevas tecnologías podría afectar a ciertas editoriales como el caso análogo de la empresa Kodak que pensó que la fotografía digital difícilmente desplazaría a la película fotográfica.
En mi casa ya no hay espacio para más libros y el poder tener un librero digital con una capacidad de miles de ejemplares y la facilidad de sostener todos ellos con una sola mano tiene un cierto encanto que no puede despreciarse fácilmente.

Mujer de Morningside

2010-01-08T21:10:00.001-08:00

Por Almilcar Barca

Lleva el peso de una noche
junto al reflejo azulado de la noche.

Recoge de unos pasos la inquietud
y medita a ciegas su razón.

Con las sombras del día recogidas
sobre el lecho de un río dormido
atraviesa un puente levadizo
con el vuelo de su falda entre los dedos.

Junto a esta historia abatida

de humedad y podredumbre,

una ciudad despierta en domingo

con la bruma merecida del verano.

En la habitación de una casa común

una toalla se entristece al usarse

mientras un hombre revienta en su celo

desayunando el mar y la niebla

que una mujer ha dejado solitaria

bajo el agua hirviendo de la ducha

Poema náufrago

2009-12-02T09:51:00.000-08:00

Por Lidia Elena Caraballo

“y casi isla me quedaba
como una mujer arrodillada”
El barco ebrio, Arthurd Rimbaud

Sálvate de los prismas
del parpadear de los astros
que inoculan olvido,
del calidoscopio de la huida.

Cuídate del prolongado beso de los océanos
y su cópula en las playas continentales,
apagada aurora de mareas de nadie.

No dejes que se acalle el eco
del mar de los naufragios,
con sus cayos mutilados
por sortilegios de guerra y hambre.

Vete a las orillas,
busca en las formas sutiles mi presencia,
en el agua célibe que aún te inventa.

Pero si se derrumba
tu torre de guijarros,
y no encuentras al alfil en la maleza,
si una vértebra rota te hace polvo
en la jungla,
y adquieres pulso eléctrico,
coraza innoble,
¡sálvate,
que el trazo verde de mi mañana
no te hiera!

Of such paradoxes realities are made

2009-11-15T18:58:00.000-08:00

By Danilo López

The first time, I brought her cigarettes
Too
The next time I followed her in
A taxicab right to the door
I was trembling, she
Was expecting me

One third into the galaxy the joy of arriving
Supplanted the joy of departing
“If different universes exist” I conjecture
“It may well be that each has different sets of laws”
And we, a speck of sand in the immensity of
The Kosmos –physically speaking
Realized our enormity in the chain of evolution
From the Big Bang to the Big Crunch

And so it is that love is born out of a
Trap
A vast circle enclosing on me eighteen years
Later
She was nineteen I twenty three
I had my way in a cheap motel
Her belly shaking with fear and desire
I being gentle and caring like an
Experiment on curiosity
Like a God toying his creature

Sub-atomic particles have no specific
Identity or agenda, they live in a netherworld
Of potential being
We, on the other hand, entrenched in our creation
A rational, structured, rigid matter-world
Have only our fingers to count
The light reached us on descent, still travelling

The universe is radiance and darkness
Light searches for us and we evade it in the shadows
In the fabric of spacetime the Big Bang happened
A few seconds ago
We still scramble in the lengthy night

In a complex system, a chaotic one, the variables
Have an attractor that pulls the system towards a
Certain state or behavior
There is a pattern
She and I formed a binary system
Twin stars orbiting around each other
A chaotic system of love with a thousand variables
And one attractor
Your life, our lives
Entanglement

"Like shinning arachnids with their
Webs and small clocks in the garden
Dangling on the air, sticky like
Precise caramels in fornication until
The game is complete
Too big, too smart to allow entrapment
Humidity falls and hangs there"
My perspiration caught in the attic of
An old house spider webs everywhere
And no excuse to move away from the sun:
A joke, a glass, a glow in the mountain
A word misspelled, erased and misspelled again

Happiness is a matter of courage, she told me
Sadness is a matter of weakness, I replied
Phantoms are irrelevant, we concluded
She and I, a still trepidation at the center of
Galaxies

Puertas

2009-11-14T22:00:00.000-08:00

Por René Dayre Abella

Las puertas son

hendiduras abiertas a la noche,

agujeros

jirones deshilachados

en el costado virgen de la tarde

ranuras resquebradas que miran

donde un loco baila jadeante.

Puertas

punto final de un laberinto

acceso definitivo

a la loca vacuidad de cada día

puertas, puertas

lecho improvisado

que aspira el aire de mi aliento.

Rastros

2009-11-10T19:56:00.000-08:00

Por Gloria MiladelaRoca

Rojo intenso en la piel

detiene el tiempo de silencios

miradas que se olvidan del lugar

atienden un poema

engrandecido por un vals

hierbas escogidas

habitación inexplorada en un país eterno y mudo

abre sus puertas y celebra

Carta a mi querida Anna

2009-11-08T19:28:00.000-08:00

Por Amilcar Barca

Querida Anna:

Hubiera preferido omitir este participio pasado que inaugura mi carta, en nombre de la dignidad. Pero el respeto hacia tu persona, corresponda o no su merecido aprecio, permanece aún en mí y me acompaña como hombre, incluso, en los momentos más fríos de mi vida.

Aquel sábado de agosto, el aire cenaba con los hechos de un pasado y, nosotros, contemplamos el mar con la misma edad que cuando nos conocimos. Corría el viento por la bahía con una fuerza mansa y solemne. Vino a vernos y se quedó. Huía entre tus rizos libre y mi mano lo detuvo como el cuco de un reloj hacia las doce . Las caracolas y las medusas dormitaban en la orilla misma de la playa. Iniciamos el andar hacia un faro rojiblanco. Cerca del agua, las tumbonas y los niños marcaban la geografía del verano, los barcos de recreo se fundían con el verde espeso y la marea. Los dos vimos, la entrada de la tarde sin dar tregua a ningún vocablo; éramos, un uno de dos, y dos cuando quisimos ser uno. Fue una jornada con la memoria de un amor que siempre hubo.

¿Por qué esta alegoría a un paisaje que ya no existe? ¿ Por qué te nombro repetidas veces el estío en este enero de peces muertos? .

Estoy seco Ana. Lacio de ideas. Si algo necesito de ti es una silla: escucharte será un privilegio para mis manos dulces.

Atentamente decirte:

... no iré amor; pesa demasiado tu sombra .

Acción virtual

2009-11-06T18:56:00.000-08:00

Por Roger Silverio

Estando tan lejana te he buscado

en el dulce baúl de mis recuerdos

y al hallarte, tus labios he besado,

el número de veces no me acuerdo.

Esto encendió el deseo de tenerte

y desnudé tu cuerpo con premura

quemándome en pasión de solo verte

(esto de darte amor,... es mi locura).

Allá tu estás mi amor,... yo solitario

confundo a "realidad" con "espejismo"

cabalgo en este sueño hermoso a diario

preso de tus montañas y tu abismo.

Periscopio

2009-11-05T20:27:00.000-08:00

Por Rolando Jorge

Hacia finales del pasamanos

muere lejos

con destino

conducido

por pensamientos

a cierta preciosidad

Quien se suicida

en galería soleada

llamándose Myrn

roba azúcar

en medio de Venecia

Allí atisba

enfermedades

sólo de escritor

Luz de rododendro

entre edredones y tetas

y primogénito

deabajoparriba

no tiene

ni Elí

ni Samuel

ni muchacho

que juega.

Winds

2009-11-04T18:20:00.000-08:00

By Paul Jordan

'Tis true I love you

that much is clear

yet why must I detest you so?

'Tis no more than proof my dear

that I will never let you go

by far or near or tempest

storm of gale or foghorn's wail

I will always at your side

be thine by mire and temptress

you and I your sire

though we midst die and burn

in fetid fire

by passions not at all controlled.

Toxcatl

2009-11-03T20:20:00.000-08:00

De Omar Villasana

Mi nombre cristiano es Diego y he perdido la cuenta de los años que he transitado en este Colegio de Tlatelolco. Mis padres me dieron por nombre Topiltzin Xocoyotzin por ser el menor de entre mis hermanos.
La fortuna me había destinado a morar en la casa de los cantos, diestro en verdad era tañendo las flautas y el teponaztle. Mi voz, diáfana, desde muy temprano me reservó un lugar de honor en el Cuicacalli. Mi cuerpo, armonioso y ágil causaba envidia cuando nos entregábamos por noches a los areitos en el templo de Titlacauan.
Yo vi morir y renacer por años a Tezcatlipoca. Mancebo incólume que con gracia tañía la flauta. De quien al solo mirar a lo lejos sus negros cabellos nos obligaba a postrarnos anticipándonos a su llegada.
Nunca envidié ni temí semejante destino.
Seguro estaba que llegado el momento me serían entregadas en la diestra las flautas de Tezcatlipoca y llevaría en la siniestra las flores de cempoalxochitl, preludio de mi apoteosis. Mi cuerpo sin tacha alguna, no había sido profanado y mi voluntad no era otra que la del Calmecac.
Llegado el momento ya no sería yo el que extrajera el corazón de Tezcatlipoca, ni lo desmembraría para después empalarlo en el tzompantli. Llegado el momento Yo sería Tezcatlipoca. Es por eso que año con año me entregaban las flautas que habría de destruir antes de ser consagrado en el templo, después de haber tenido comercio con las mancebas que fielmente me entregarían a él.
Ese era mi destino que me fue arrebatado con la llegada de los hombres barbados. El falso Quetzalcoatl que habría de tomar venganza de la humillación y el exilio que lo había obligado nuestro Señor Tezcatlipoca.
No fue suficiente que me hubiesen negado mi destino. Por mi condición de discípulo del Calmecac fui entregado a este Colegio de la Santa Cruz de Tlatelolco y obligado a vestir otros hábitos. Los años transcurrieron perezosos, adoptando otras lenguas, aprendiendo nuevos ritos.
Lo único que me ha mantenido en pie es ser testigo cómo durante el mes que nosotros llamamos toxcatl los hombres barbados entregan ritualmente a un mancebo sin tacha que gozará de un final similar al de nuestro Señor Tezcatlipoca. En esta Iztapalapa yo lo veo año con año inmolarse en un madero y ser adorado por todos como un Dios vivo.
El tiempo ha pasado inconmovible y mi cuerpo se ha encorvado en esta penosa labor de perpetuar en las crónicas de Fray Bernardino lo que fue el destino de otros y no el mío: el de Cristo y Tezcatlipoca.

Silencios

2009-10-26T19:11:00.000-07:00

Hermanos cristalinos

bordados de penumbra

justifican su trayecto

íntimos

la túnica incrustada de humedad

libera su llanto escondido

cómplice del sueño extranjero

olvida su escasez en la mesa de un café

Por Gloria MiladelaRoca